прошу извинить примитивность стиша за его абсолютную искренность
Он умер и никем незаменим,
Но песня не погасла, не остыла.
Её огонь мы в душах сохраним,
Как его песня души нам хранила.
Мы, "ослеплённые" насильниками дети,
Дышали ядом очевидной лжи,
Лишь его песня, точно свежий ветер,
Хранила в нас отравленную жизнь.
Среди дешёвого, пайкового вещизма,
Где совесть продавалась с молотка,
„Я не люблю холодного цинизма! ... .“
Ложилась в душу чистая строка!
Сжимались скулы, расправлялись плечи,
Пиратской кровью пенилось вино!
„Ещё не вечер! Нет! Ещё не вечер!“
Орали мы с поэтом заодно!
Шипели мэтры: „Временный, лишь модный ... .“
Но, слава господи, без них, - судьбой самой
Всё совершилось. И его душа - в народной -
Прошла своей, прекрасной колеёй.
Я не знаю почему, но всё что написано о Высоцком после его смерти (поэтические тексты) - это ужас какой-то. Даже очень хорошие и любимые мной поэты (авторы-исполнители) выдавали на гора нечто запредельно ахинейное. Причём не ради галочки, а от чистого сердца. Не знаю, Наташа, есть ли смысл в очередном панегирике?
Вы правы, почти всё, что пишется от "чистого сердца" под влиянием "чистой эмоции" бессмысленно и плохо, потому что пишущий видит одну лишь сторону медали, он (я) не видит здесь, например, панегрика - он видит только факт: для него это так и всё. Чистый факт. Я всё это знаю, и, нарочно написала эпиграф, но, видимо, или недостаточно понятно, или
недостаточно заметно. ( Никогда бы и не выложила, если бы не возникший спор о Высоцком, мол, велик или не велик. Он также бессмыслен, как и споры о великости Пушкина. Это феномены другого порядка, из другой "оперы".
Да нет. От чистого сердца очень часто бывает замечательно, только с Высоцким мистика. Наверно очень сильная энергетика. Но то, что выложили, очень здорово, несмотря ни на что. У Вас лучше получилось чем у Окуджавы, Градского и Кохановского. Правда у них совсем неудачные на эту тему)
Лучше, чем у Окуджавы?
Это точно. Где уж ему, убогому...:)
О Володе Высоцком я песню придумать решил:
вот еще одному не вернуться домой из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.
Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
отправляться и нам по следам по его по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.
О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел,
черный аист московский на черную землю спустился.
Мне одиннадцать лет было когда эту песню услышал. Разочарован до сих пор, хотя Окуджаву уважаю.
А то я эту песню не знаю...)
Мне нра. Я ее частенько слушаю.
А мне очень по душе эта песня.
Может, дело в том, что в 11 лет все аисты белые, а мотивы неотделимы от стихов?
бедный Высоцкий
ой, nata написала )
ой, natasha ответила )
*Мы, ослеплённые насильниками дети,*
Норд уже просил, но я повторюсь:
об этом пжлста поподробнее О_о
Вот это уже вопрос. Арсению я не ответила, потому что он, я думаю, не нуждается в ответе. Вам отвечу. Мой самый первый стих, мне было 7 лет, был посвящен любимому, восхитительному дедушке Ленину, а мой родной деда сгнил на Беломорканале, задолго до моего рождения. И долго, долго сначала я просто этого не знала, и еще дольше не понимала. Это не единственный пример, уверяю Вас, могу привести сотни такого рода. "ослепленные" могу взять в кавычки, ок. Может, быть просто я намного старше Вас, Ната, пока ещё старше. Да, я согласна, что стих пафосный, нелепый, но за точность смысла отвечаю. Я ответила?
Вы знаете, Наташа, у меня на стене, как иконостас, оч долго висел дедушка Ленин, хотя, можт, не по возрасту и все такое. Поэтому я все равно Вам не верю
может, это мои проблемы
но
:)
С Наступающим!
Ната, я не могу сказать, что я Вам не верю, вообще-то я всем верю, пока не убеждаюсь в обмане, но я не понимаю Вашей логики. Вот Вы написали, что у Вас Ленин висел на стене, как икона, и поэтому Вы все равно мне не верите. Я не понимаю, честно, какая здесь логическая связь. Вы меня простите, но мне, правда, очень трудно с Вами разговаривать, есть какая-то между нами стена. Давайте, не будем. Всего Вам доброго в Новом Году (это честно, ну, хотите, кровью подпишусь?:))
хачу, канешна, пишите))
Это нормально, у всех своя логика, Наташа)
/давайте кровью писацо, - это у нас лучше выходит- ;)?/
хуже ли, лучше ли написано, чем у других, судить не берусь, да и бессмысленно, ведь сколько людей - столько и мнений. да и не для сравнения этот стих здесь выставлен, а как дань уважения ТАЛАНТУ - ВЕЛИКОМУ ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ,мне понравился стих. спасибо.
Вы знаете, barvinok, если как дань уважения, то
*И его душа в народной
Прошла своей, прекрасной колеёй.*
выставлять нельзя, извините.
при ссылке на текст - лучше копировать, а то упустили тире и теряется смысл - там немножко по другому-
-Всё совершилось. И его душа - в народной -
Прошла своей, прекрасной колеёй. -- здесь предельно всё ясно - душа его в народе оставила незабываемый след. а если Вы нашли это несуразным - по-доброму подскажите автору. или по-доброму слабо ?
а Вы считаете, я по-злому?)
Мы с автором уже разобрались ващета, спасибо за неравнодушие :)
Из всего стихотворения можно оставить предпоследнее четверостишие, там, где про плечи и заодно - оно лучшее.)
Человек любит Высоцкого, - значит, это честный человек. Человек вдохновляется Высоцким, - значит, это светлый и чистый человек. Спасибо, Наташа.
а вдруг если не любит?
я так поняла, что natasha любит... я ей пишу. А если вдруг кто не любит - нууу, это нормально, мы ведь все разные)
simona, я не почувствовала любви, Вы уж простите
С Наступающим!
Спасибо, Симона. Правда, люблю. Как же можно не любить часть своей жизни, юности, души.)
браво, поддерживаю
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.