Здравствуй, поэт с оголтелым нервом,
души кутающий шелками словесными,
дышащий фимиамом и серой,
знающий адское и небесное,
души врачующий словом ранящим…
Здравствуй, товарищ мой!
О себе: я одна из тысячи.
Или, может, из миллиона.
Дни мои призрачны,
ночи бессонны.
Я пою.
А когда срывается голос -
я пишу, чтобы жизни слова не утратили.
Слово – Бог.
Во мне напряжённость полюса .
Слово – мир.
Все поэты – братья.
Напряжение в жизни – основное чувство,
все сгорают от напряжения.
А исчезнет – и станет пусто.
Как красивое лицо без выражения.
Кто-то любит драгоценные камни,
кто-то камень словами ранит -
душу вложить пытается.
И отступает, от восторга немея:
с моей душой ты стала красавицей…
И начинает жить Галатея.
И, знаете, когда я про это рассказываю -
в лицах вижу огня отсветы…
Никакие мы, люди, не разные,
каждый человек поэту – родственник.
А хочется, хочется чего-то ещё,
как будто бы ты – перекрёсток мира,
как будто тебе предъявлен счёт:
За то, что мир не становится шире,
за то, что кому-то сейчас темно,
кому-то холодно и одиноко.
Как будто ты – для души окно
как будто людям темно без окон…
Я держу напряжение мира словами,
душу распахивая в поисках эха -
и где-то вспыхнет улыбки сияние
и прольётся кому-то смехом.
И, отчаянно-одиноко,
не зная покоя и сна,
порой от беспомощности распластываясь,
я ищу, ищу другие окна -
и не я одна -
всем нужен свет. И мне.
