«я кобаяси в сумрачном лесу, как я вошёл сюда…» Jabberwocky ( призрак кобаяси)
я кобаяси в решеторию из чёрного леса не пойму как зашёл
стихами как кобаясями завешана вся она и мне хорошо
здесь висят короткие длинные умные глупые в шортах и без
наберу я с десяток мешков и отправлюсь читать их обратно в лес
сколько голоса хватит читать завывая рубя по слогам
в норы спрячутся лисы и змеи а духи сойдут с ума
мародерам бесстыжим и вовсе придёт хана
и в проклятых тех дебрях последним я стану из кобаясь
впредь никто не полезет туда декламаций моих боясь
без помех от влюбленных несчастных и буйных туристов бухих
я и сам сочиню про себя кобаяся длиннющий стих
сочиню в супермаркет голодный как тигр пойду
обалдевший кассир в кимоно наподобие какаду
чтобы я помолчал даст мне выпивку и еду
я поем и скажу что в лесу кобаясей не будет пока
не научится каждый японец русскава езыка
как улитка на фудзи он чуден как сакуры цвет
и уйду восвояси не заплатив за обед
заодно и деньжат прихвачу а пожалуй ещё и пальто
намекну что мол снова поесть загляну а не то
прочитаю ему я свой стих
решетория аригато
А еще это можно воспринять как насилие над образами оригинала.
Можно и так, согласна. Конечно, есть насилие, но не злое, согласитесь. Потому что, это не пародия, не критика, это шутливый привет автору и решетории. Только так.)
Не злое насилие - интересное словосочетание.) Я не просто так про насилие говорю. Один очень хороший поэт именно так воспринимает переделки, приветы, ответы на его стихи - насилие. Думаю, он не одинок.
Очень понравилось. Уникальный творческий диапазон:)
Как стеб - имеет право быть,но стеб ить дело тонкое... на самом деле...как стихи ааще никак и тем не менее...с симпатией к автору :)
Пасиб, рада.) Сипатии. Взаимно. ) Это даже и не стёб, я написала в шорте, что это.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.