Странная это болезнь: непереносимость мира.
Тянешь лямку, а жизнь свищет всё мимо, мимо,
становишься на носки, жилы вздулись – так хочется с миром в ногу,
а он всё равно удаляется от тебя понемногу,
утекает сквозь пальцы и бьётся волной обильной
в двери иных голов – те, как газон на вилле,
с миром живут на ты: красивы, сильны, умны,
мир им – что кобра факира: приручён, послушен -
спокойны души,
всё под контролем, любовь взаимна.
Пьедестал, флаги-гимны.
А все, кто больны, - у каждого свой уход
подальше от тех болот:
заросли нот,
огненная вода,
книг золотая руда,
живопись, марки,
горы, байдарки,
сладкие сети юной упругой кожи,
дневников непрочные лонжи,
Warcraft, facebook, йога,
любая дорога -
лишь бы не мир на плечи.
Всё, что хоть как-то лечит, -
в дело,
вплоть до отказа от тела,
вплоть до полёта с крыши
тех, кто здесь больше не слышит
аргументов «за».
И вот, как стрекоза
расправляет к полёту крылья,
взмахнув руками,
оттолкнув ногой жизнь, неудачи, маму
(заодно уничтожив её жизнь тоже),
утлый кулёк с костями,
пихнув карниз,
рушится вниз.
А в небе опять льют олово,
брызги летят в окно,
в тиглях свинцовых
снова алхимия.
Кто-то очами синими
смотрит на нас,
прямо в ладони пас -
мяч баскетбольный солнечный -
свет лижет пальцев кончики.
Мир, ни фига не конченый,
сложен, как быстрый джаз.
