укутай сердце в плащ моих распущенных волос
влюбившись в губку нижнюю такую кровожадную
и не грусти какой с цыганки ворожеи юной спрос
позолоти мне ручку скрою тайну я досадную
о том что ты покорен и подвластен мне во всём
танцуешь как медведь под бубен переливчатый
и явь твоя всего лишь мною выдуманный сон
что кружится в стихах переплетаясь с притчею
Не по-настоящему живем мы, а как-то "пока",
И развилась у нас по родине тоска,
Так называемая ностальгия.
Мучают нас воспоминания дорогие,
И каждый по-своему скулит,
Что жизнь его больше не веселит.
Если увериться в этом хотите,
Загляните хотя бы в "The Kitty".
Возьмите кулебяки кусок,
Сядьте в уголок,
Да последите за беженской братией нашей,
Как ест она русский борщ с русской кашей.
Ведь чтобы так - извините - жрать,
Нужно действительно за родину-мать
Глубоко страдать.
И искать, как спириты с миром загробным,
Общения с нею хоть путем утробным.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
