но, я немного о другом хотела, Baas.
сентябЫрь-октябЫрь читается, когда в строке недостает 1 слога. Вот почему-то мои уши (пример в моем втором случае) срочно просят выпить)). У Вас в стихотворении тоже слышу "бырь". Это все она, осень, противная.
Классное и полезное замечание. Эк я тугодум, сразу не вьехал. Насчёт слога придумю чего нибудь. Спасибо, Helmi.
)))) ага)
но какой же мрак за окном- холод и дождь. Вдохновить эта погода меня сможет разве что на реквием. Не спиться бы))
октябрь сладок, как сентябрь
а январь, вероятно, как февраль, далее - бесконечно(
и кто вам сказал, что смерть пахнет бабьим летом?
и почему сентябрь это медленная месть?
Уважаемая,Sarah,спасибо за внимание к стишку. Попробую серьёзно ответить на Ваши вопросы, хотя текст вовсе не серьёзен. Во первых: сентябрь - это этолон сладости и слаще его бывает лишь папиросный дым. Во вторых : январь как февраль, февраль как март и далее этот ряд можно продолжать , увы, не до бесконечности, а лишь двенадцать раз и круг замкнётся. Далее. Про запах смерти мне никто не говорил, но обещаю, что на будущее буду обязательно прислушиваться к мнению специалистов в области запахов смерти. Месть? По моему совсем на поверхности : за лето, за весну. Больше вроде не за что. Спасибо и с уважением, Владимир.
Уважаемая,Sarah,спасибо за внимание к стишку. Попробу. серьёзно ответить на Ваши вопросы, хотя текст вовсе не серьёзен. Во первых: сентябрь - это этолон сладости и слаще его бывает лишь папиросный дым. Во вторых : январь как февраль, февраль как март и далее этот ряд можно продолжать , увы, не до бесконечности, а лишь двенадцать раз и круг замкнётся. Далее. Про запах смерти мне никто не говорил, но обещаю, что на будущее буду обязательно прислушиваться к мнению специалистов в области запахов смерти. Месть? По моему совсем на поверхности : за лето, за весну. Больше вроде не за что. Спасибо и с уважением, Владимир.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.