Полдень. Суббота.

Я улыбнусь, махну рукой  
подобно Юрию Гагарину,  
со лба похмельную испарину  
сотру и двину по кривой.
 
Винты свистят, мотор ревет,  
я выхожу на взлет задворками,  
убойными тремя семерками  
заряжен чудо-пулемет.
 
Я в штопор, словно идиот,  
зайду, но выхожу из штопора,  
крыло пробитое заштопано,  
пускаюсь заново в полет.
 
Пускаясь заново в полет,  
петлю закладываю мертвую,  
за первой сразу пью четвертую,  
поскольку знаю наперед:
 
в невероятный черный день,
с хвоста подбит огромным ангелом,
я полыхну зеленым факелом
и рухну в синюю сирень.
 
В завешанный штанами двор  
я выползу из кукурузника...  
Из шлемофона хлещет музыка,  
и слезы застилают взор.