А нам, убогим, закон не писан, когда приспичило пострадать. -
и я упрямо рвусь за кулисы по понедельникам и средам,
и я не знаю паролей-явок, но сунусь в клетку к голодным львам
с корзинкой красно-зеленых яблок. Ну да. Бедовая голова.
Зато всегда оставалась доброй. Но вот - та черная полоса
где он, тот самый. Печальный образ. И кто-то должен - его спасать
от реформаторов, прохиндеев и всех, кто смотрит нехорошо.
Он так прекрасен с одной идеей и книжкой Бродского за душой.
Заняться б чем-то не слишком дельным да жить по-тихому, не греша.
Но не построят в округе мельниц - и что несчастному совершать?
Лишь покрывать недобитых принцев и их прокуренных королев.
А мне не лезть бы, как говорится, - так здравомыслие на нуле, -
и получаю копьем под ребра. Из-за намерений. Да, благих.
Я знаю, знаю.
"Ты тоже добрый".
Но мы зачем-то слегка враги.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
