Тринадцатый день Луны загадочен, вещ, фатален.
Потерянный след в ночи - фантом в пустоте окон.
Письмо.
.............Не письмо, зола.
.......................................Слеза в голубом опале,
цветущих вчера, сегодня безжизненных анемон.
Потерянный свет - иной,
...................................невидимый, неуловимый,
свивает в клубок печаль из нити истлевших снов.
Листок.
............Не листок, зола
.....................................из капелек-слов и линий,
из точек - слепых предчувствий и вянущих лепестков.
Тринадцатый сон - обман. Чужие слова и звуки.
Губителен тальк Луны для трепетных душ цветков.
Стихи.
............Не стихи, зола.
....................................Пророчество скорой разлуки
и призрачный мир надежд
...................................в миноре ночных звонков.
Часть ночи - гаргулий яд в кувшинах из синей глины.
Из трещин сочится в марь нектар налитых стеблей.
Любовь.
............Не любовь, зола.
……………………….......Погасшие аквамарины,
горящих когда-то, ныне поруганных алтарей.
На стенах безмолвья тень, орнаменты ваз старинных.
Потерянный мир мечты - сорвавшийся в полночь сон.
Мираж.
...........От обид зола.
....................................Укор полиняло-синих,
цветущих вчера, сегодня безжизненных анемон.
Sarah, вы, по-видимому, у меня на страничке впервые.)
Благодарю сердечно. Радости и тепла.
Не понравилось.
На строке "свивает в клубок печаль из нити истлевших снов" сдох окончательно.
Такого на сайтах - три раза Землю обмотать.
Дмитрий, вот уж никак не ожидала, что от этих строк можно "сдохнуть"). Ну и насмешили вы меня. И клубочек мой, как оказывается, уже четвертый раз покатился вокруг Земли...... А я-то, совсем и не подозревала об этом.)
А если серьезно, как известно, на вкус и цвет... Обычно, в таких случаях пишут... "не мое". И это нормально. Просто, ваши мысли, чувства, ощущения, настроение и...... не нашли отражения в этих строках.). Только и всего.
Благодарю вас, что не прошли мимо.)
Ольга, это не только "не моё", но и, смею думать, не ваше. Это вообще ничьё. Это штампы.
Вот незадача, блин! Не ваше, уж точно.) Но я бы на вашем месте, не была столь категорична, и не стала бы утверждать, что это - вообще ничье!) Смею вас уверить, строки написаны мною, а следовательно, и принадлежат исключительно мне. Значит, мое!) А насчет штампов... Да пусть будет штамп на штампе, пусть будет написан по-детски, с невнятностями, повторами и т.п.), но зато по велению души и для души. Я пишу для себя, в первую очередь, а все остальное - второстепенно! Никогда не соперничала ни с кем на поэтич.стезе, в лидеры не рвалась, по трупам не ходила), и не собираюсь. Вот как раз это - не мое! Совершенно чуждо моим принципам, моим взглядам на творчество. Читатель "свой", проверенный временем, у меня есть, а посему есть кому читать мои, пусть и далекие от совершенства, стихи. И меня это вполне устраивает.)
Мы, по-видимому, заканчиваем с вами наш диалог.) Каждый остается при своем мнении. А я искренне желаю вам вдохновения и новых стихов, далеких от штампов и всяких подобных оказий.)
Вот и этот стих прочла с огромным удовольствием!) Стихи твои - как шаль-паутинка, связанная искусно и с душой...)
Спасибо, Тамилочка. Мне бесконечно приятно, если это действительно так.)
Номинирую.)
Благодарю вас.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.