…Беспокойные пальцы рвут затишье…
…Я сорвался, сорвав свое тело…
…Остановят ли слова…
Мне впору молчать.
Илья Тюрин
В последнюю секунду бытия
Находясь посреди середин
Самой себя
Ты пытаешься укорениться
Тенью прошлого
Далеко-далеко
От центра мира.
Там, за горизонтом литературы,
Обгоняя течение фраз
Реку родной речи,
Закованную в берега рифм,
Несчетное множество раз
Переплывает твой мальчик…
Рождая новые слова
Он плывёт всю твою жизнь
По черновикам памяти,
Стараясь перебраться
На другую сторону языка,
Где главная часть речи поэтов–
Молчание, исполняет
На эшафоте бытия
Роль задумчивости
Ненаписанных стихов…
Растаптывая звуки тишины
На дне последнего глотка истории
Рифмы рвут твое сердце
На буквы немоты….
“О-да-се-вич?” — переспросил привратник
и, сверившись с компьютером, повёл,
чуть шевеля губами при подсчёте
рядов и мест.
Мы принесли — фиалки не фиалки —
незнамо что в пластмассовом горшке
и тихо водрузили это дело
на типовую серую плиту.
Был зимний вполнакала день.
На взгляд туриста, неправдоподобно-
обыденный: кладбище как кладбище
и улица как улица, в придачу —
бензоколонка.
Вот и хорошо.
Покойся здесь, пусть стороной пройдут
обещанный наукою потоп,
ислама вал и происки отчизны —
охотницы до пышных эксгумаций.
Жил беженец и умер. И теперь
сидит в теньке и мокрыми глазами
следит за выкрутасами кота,
который в силу новых обстоятельств
опасности уже не представляет
для воробьёв и ласточек.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
