Этот мир безнадёжно испорчен.
Поля вербены,
скаты, мурены,
нетронутая веснушчатая шуба рыси,
одёжки лисьи -
без нас жили б себе да жили,
дышали, горя не знали,
но возня муравьиная венца природы
в желчь превращает воды;
то иприт, то атом.
Нефти чёрным квадратом
затянуто зеркало океана -
траур по рыбам (да будет волна им пухом).
Падайте духом:
её уже не спасти – Землю цвета джинсы,
не остановить часы,
тикающие в мине.
Порванная картина:
планета, которую мы потеряли,
гоняясь за сталью,
чугуном, целлюлозой
и прочей прозой
во имя верлибра комфортного быта.
Колодец, в котором плевками место забито
и вытеснена H2O.
Просвечивает дно
легкомысленной цивилизации,
песни шин и небоскрёбов инсталляции
избравшей своим искусством.
Скоро станет пусто.
Адамово царство, сбросив со своей гривы
властолюбивых
рыцарей злата в могильную яму,
станет послеадамовым -
всего-то плечом тряхнуть,
от ненасытных двуногих освобождая путь,
дыхнуть вулканическим ртом…
Кому человеческим языком
наречены имена, проживут и без них,
только б утих
сваебойный лязг, гул самолётов и буров.
Одна натура,
пленэр без импрессии,
«в мире животных» без Дроздова,
джунгли раблезианских раффлезий
без зрителя с камерой – vita nova.
И око неба в ресницах секвой
будет льдисто, прозрачно, спокойно,
если в землянке под слоем хвойным
не нянчит младенца уставший Ной.
Шуба живет и дышит - странно звучит, но в конце концов побуждает посмотреть глазами автора.
"Её уже не спасти" - этим словам противоречит последующий текст: о том, как планета тряхнет-таки плечом и т. д.
Не спасти - в смысле, с участием человека. Мысль о том, что только без человека единственный путь планеты как-то восстановить баланс. Когда он перестанет чадить. А сам он не перестанет, похоже...
Есть уйма планет, где нет ни человека, ни жизни вообще.
Вот там всё хорошо. Кому-то.
С этим заявлением не поспоришь:)
Но человек - это ж такое уникальное существо... И столько в нём неба, и столько болота. И так бы хотелось, чтобы победило небо...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.