Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Из далёкой, забытой, звенящей весны
Там, где солнце плескало зарёй,
Мягким шёлком листвы уходящие сны
Прикоснулись, нарушив покой.
И ласкали они с тихой нежностью губ
Тех, которые помнить могли
Теплоту поцелуя, горчащего вдруг,
Привкус трав, и дыханье земли.
Не вернуться опять в мой единственный миг,
Тот, где солнце плескало зарёй,
Отражается в зеркале времени лик
Вперемешку с шальною судьбой.
И поётся не мне колокольная песнь
Да пустые слова ни о чём.
Сладкой патокой приторно тянется лесть,
Ложью выстужен чей-нибудь дом.
Из минут и часов разбросаю венки,
Там, где солнце плескало зарёй,
Как же стали сладки уходящие сны,
Те, в которых нарушен покой.
И по ломкому краю наставшего дня
Ускользну от себя в никуда,
Там согреюсь при свете чужого огня
У ручья, где живая вода.
