Окружающие относились к ней с пренебрежением. А как иначе? Ведь она была тряпка. И не просто какая-нибудь, а половая. Половая серая тряпка. Половая, потому что ею мыли полы.
Рядом с ней всегда стояло ведро, которое вечно чем то было недовольно. Ворчало на тряпку, обзывая её грязнулей, ворчало на хозяйку, за то, что она плохо её промывала после мытья полов. Ведро было старое, грязноватое, от постоянной мойки, на дне всегда был тёмный налёт. Но её это не смущало, всё вокруг оно презирало, за грязь и не чистоплотность. И особенно доставалось тряпке.
- Господи!- ворчало ведро. Хоть бы прополаскали тебя получще, мало того что грязная, ещё и несёт от тебя. Фу!
Но тряпка молчала. Что можно ответить?
Тем более она часто слышала от хозяйки, которая ругая мужа, обзывала его тряпкой.
- Начальство он боится,- жаловалась она по телефону. Да об него они ноги вытерают.
Тряпка очень сочувствовала мужу хозяйки, ведь об неё тоже ноги вытерали.роман койфман
Роман! Если мораль в том, что не надо быть тряпкой, то Вы не правильно написали. Ибо чем же тогда полы мыть? И обо что грязные ноги вытереть, чтобы не наследить в помещении?
Удачным моментом считаю жалость тряпки к мужу хозяйки - хорошая находка. Ворчание ведра на тряпку тоже удачный момент, но Вы не внятно это выписали.
И вообще, если бы над этим поработать, достойная вещица вышла бы...
С уважением...
Серж! Всю жизнь стараюсь не быть тряпкой. Стараюсь. Мне лестно что эта миниатюра заставляет задуматься. С уважением. Роман.
ChurA
Ворчало глупое ведро,не понимая,
что и оно и тряпка половая,
попали и в стихи и в прозу
на конкурс "Соловей и роза"
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.