Если когда-нибудь возродится конкурс "Соловей и роза",
то пусть этот стих там поучаствует)
А в лицо - ветер
и моросящий дождь.
Сказка закончилась.
Сыро. И не поймешь,
то ли в домах разноцветных,
похожих на карандаши,
мы заигрались в счастье,
глупые малыши,
то ли в годах преклонных
стало нам всё равно,
крутится, или нет, оно,
старое веретено -
богово, небово или
ночных дорог.
Холод в застывших окнах -
город совсем продрог.
Ганс, дорогой, я не буду
Спичку за спичкой жечь.
Просто однажды сброшу
жизнь, как накидку, с плеч.
Ганс, я не верю в Бога,
который пред смертью - пас.
Он забирает лучших
и оставляет нас,
опустошенных, серых,
колких, как этот дождь.
Сколько ни мучай ноги,
а от себя не уйдешь.
Сколько ни меряй калоши
счастья - всё не в размер.
Ты говоришь мне, Ганс:
новое платье примерь!
Я рассмеюсь. А ты надо мной
поднимешь свой зонт, как флаг.
И улыбнется Русалочка,
никто не заметит, как...
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
