Спасибо голосовавшим. С одной стороны неудивительно. Душа, как говорится, трепещет, замирает. А с другой - и тут угораздило. Бедствие какое-то. Фабула нагло украдена, чтение без словаря философских терминов абсолютно невозможно. Эмоции увяли, желания всплыли пузом вверх, а мозжечок потерян для новаций. Что важно - емкость сосуда составляла 1 литр, а такой объём даже мужиков с ног валит. «Кружится голова, негасима дрожь...»
Чёрт, я привыкла общаться с идеальными мужчинами - у них всё получается с первого раза. Песочницы-куличики, говорите? А вы сами хоть раз, да хоть одной ножкой вступали в ту песочницу? Я тоже, кажется, чего-то пропустила. У меня башка развалилась, как арбуз на четыре ломтика.
Я пока не понимаю какой у нас нынче Шорт. Месячный или недельный? Или недельно-месячный? И где обещанная заветная кнопочка? Как-то всё сумбурно. Незавершиловка какая-то... Как бы это правила где-нибудь уточнить, что ли.
Что касается слямзенной фабулы, то это нормально, по-моему. Что ж теперь, не писать о девочке? Это не реально. Да и почему.
Сама чувствую себя деревом. Березой, окольцованной под корень и потому засохшей. Но иногда, весной распускаются молодые листочки.
Вот такой бред.
Мне лично чихать. Моя атмосфера и мой конёк - это чума, треш, стёб, вы зря на меня дуетесь, ибо в образе я. Не ожидала такой реакции, чесн. Думала, атрофировано до гангрены с последующей ампутацией. Ан нет.
С провокацией ясно было, в остальном сильно сомневалась.
Я допустила превышение норм корректности, у меня странное хобби по жизни, поэтому замнем для ясности.
Иногда, оказывается, проще обосновать не-выбор, нежели выбор. Благородная дорогая бумага, изящная гарнитура, дивные миниатюрки-иллюстрации - красота, а вся книга при этом осталась где-то за кадром, на какой-то далекой полке.Ппо отдельности, расплывчатая картинка есть, а цельности произведения нет. Апатию упорно именуют депрессией.
Есть смысл задуматься. Хотя обилие эмпирической лексики в сочетании с сермяжной, напрягающее некоторых пацанов на районе, мне недостатком не кажется. А вот третья строфа со страшной силой взбалтывает мозг и выглядит в тексте инородным телом.
Лично у меня подобная мешанина не вырабатывает слюны, а скорее вызывает несварение мозга. Клячи, тузики, хвосты, констрикторы... Зачем здесь весь этот зоопарк?
Батенька, вы ж о живой девочке! Пусть и с долей свойственного вам цинизма.
Немного клея с конечностями даже допускаю. Без трюлек-бирюлек, рассудочный, ироничный, взгляд со своей водонапорной башни.Мне вообще нравится "скрипя клеем", интересное состояние. Но: Ихде чуйство?
Или все просто, там много девочек, а не одна? Чистая математика? Можно, конечно, предположить, что старший брат придет и даст затрещину. Зримо, очень зримо. Провал в тень, бритая башка - шикардос!
Где стишки?" - гневно и недоумённо вопрошает наш "маэстро" вкуса и стиля.
Какой во всём этом толк? Это же просто стёб подростковый.
Вы со своей водонапорной башни, уважаемый, видите только себя в кучерском кафтане с начищенными до блеска пуговицами.
Это я ошиблась, первая. Смеюсь)))) А сегодня был мороз, лужи застыли, но так жарило весеннее солнце, что настроение стало заметно веселее. Все щурились, смотрели в небо.
Весна пришла, мур-мур, весна, весна!
Меня преследуют две-три случайных фразы,
Весь день твержу: печаль моя жирна...
О Боже, как жирны и синеглазы
Стрекозы смерти, как лазурь черна.
Где первородство? где счастливая повадка?
Где плавкий ястребок на самом дне очей?
Где вежество? где горькая украдка?
Где ясный стан? где прямизна речей,
Запутанных, как честные зигзаги
У конькобежца в пламень голубой, —
Морозный пух в железной крутят тяге,
С голуботвердой чокаясь рекой.
Ему солей трехъярусных растворы,
И мудрецов германских голоса,
И русских первенцев блистательные споры
Представились в полвека, в полчаса.
И вдруг открылась музыка в засаде,
Уже не хищницей лиясь из-под смычков,
Не ради слуха или неги ради,
Лиясь для мышц и бьющихся висков,
Лиясь для ласковой, только что снятой маски,
Для пальцев гипсовых, не держащих пера,
Для укрупненных губ, для укрепленной ласки
Крупнозернистого покоя и добра.
Дышали шуб меха, плечо к плечу теснилось,
Кипела киноварь здоровья, кровь и пот —
Сон в оболочке сна, внутри которой снилось
На полшага продвинуться вперед.
А посреди толпы стоял гравировальщик,
Готовясь перенесть на истинную медь
То, что обугливший бумагу рисовальщик
Лишь крохоборствуя успел запечатлеть.
Как будто я повис на собственных ресницах,
И созревающий и тянущийся весь, —
Доколе не сорвусь, разыгрываю в лицах
Единственное, что мы знаем днесь...
16 января 1934
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
