Я открыл для себя страну
Где «уже», но еще «не очень»
Где свой серп о мою весну
Упоительно месяц точит
Я вспахал небо в поперек
Где мой след?
Я не вижу следа
И стучится волной в висок
То,что было с приставкой «недо»...
Это Недо имеет власть
Останавливать все на свете
Одолжить,
Или нет – украсть
Что не смог взять холодный ветер
Недописанные стихи
Остаются занозою в памяти
Не хорошие, не плохие –
Как юродивые на паперти
Недосказанные слова
Недоскажутся взглядом прощальным
Ежедневная суета
Мера высшая наказания
Недосчитанные года
Недостатком еще не кажутся
Недопитая слез вода
Где-то в сердце
на дне
уляжется
Недочитанный Де Бальзак
Где-то в памяти усмехается
Потому что не тот дурак
А дурак тот кто часто кается
Недопитый стакан воды
Сплетни в спирт превращают наскоро
Недостаток моей мечты -
Что не быть никогда мне Мастером
Не достать мне рукой Луну
Не дотронуться к ней губами
Затоптали ее одну
Недовымытыми ногами...
Недовольных уж мне-ль не знать
Недоверчивых мне ль не помнить
Недодуматься, недочитать
Недоспать
Или недопомнить...
Этот стих я недопишу
Недовольный приставкой «недо»
Свет в кабине я погашу
И уйду за Луною следом...
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.