Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ей парил спину - листом из тука.
Шептал на ухо - нас ждет разлука.
Осталась баня, как память только
Она сказала: Подлец ты, Колька!
И шла в потемках по огороду,
Пророчил месяц опять свободу.
Какая сука - листок из тука.
Хоть знать - что это? Но, нет ни звука.
Вот "водка" - знаю. Пирог из лука...
А что из тука? Какая штука?
Наверно Ункас придумал это?
Прохладно утром. Уходит лето.
:-))
