чем слово неправильней, тем откровенней трэш.
в моем подсознании дохнет второе Я,
разорвано, ранено, брошено словно вещь…
последняя пьянь.
чем слово неправильней, тем откровенней ложь.
шальные касания падают на плечо,
мое раздевание – нервный припадок, дрожь…
да все ни о чем.
И наше присутствие здесь никуда не деть,
и наши попытки пригнуться не изменить.
Почувствуй, какой тошнотворно обычный день,
почувствуй, какая непрочная эта нить.
Почувствуй и извини.
Послушай, мой неприкаянный господин,
как те, кто уходит жить, говорят о нас.
Послушай, не обижайся и пощади
безумцев, которым вечность не суждена.
А впрочем, пошли их на!
Я буду глупее и жестче, чем сон назад,
я буду с тебя сдувать золотую пыль.
Порадуйся, как на полуслепых глазах
свихнувшейся от обыденности толпы
рождается эта быль.
О нас, не умевших правильно говорить.
О нас, не умевших вовремя замолчать.
О нас, не умевших видеть и не смотреть.
_______________________________________
Говорить о любви – не самый хороший тон…
но, ты знаешь, мне дела нет до подобной мути.
Так и буду шептать зашитым толпою ртом
и мечтать, что за это мне ничего не будет.
