...я сижу на плацкартной зиме.
под рукой - путь блох.
на восток от профиля - ветер плывёт, как титры.
где-то слева сантехник спускает в сапог бабло,
где-то в чае топиться пытается лапка выдры.
у меня - домовые в дырявые тычут рты
нитевидный пульс секундной, как час, сисястой;
и камин с дед-морозовым шорохом буратин,
и собачий снег, попадающий мимо пасти,
и холодный лифт от губ до воротника,
и пломбир гололёда, который не грызть на пару,
белый-белый мрак коридорного тростника,
где ни кошки, белой, как будто улыбка мавра,
ни иголки, белой, как сливки с изнанки лыж,
ни молочной вьюги, бодающей больно щёки...
.. время щёлкает до двенадцати: кыш-кыш-кыш...
где бы - киллера, чтобы время помягче шлёпнуть? -
тамбур в сторону, маски в сторону, руки вверх,
вверх снега, синицы, брови, страницу года...
...невидимка-кот старательно красит мех.
домовые глядят сочувственно. и не шкодят.
снег собачится с располневшим за май окном.
ветер дверь материт засранкой и бодигардом...
чай в стакане.
часы на полочке.
стрелки - в ком...
два ботинка.
всего лишь пара - на всю плацкарту...
"где бы - киллера, чтобы время помягче шлёпнуть?" --- суперская строка
где бы?
"путь блох" меня заинтересовал :), как бы пришёлся по вкусу
"на восток от профиля - ветер плывёт, как титры"
как будто Автор пытается что-то оторвать от себя, но никак не поймёт, чтобы такое болезненнее, подольше метаться в бреду, но без сочувствия.
будто такой гигантский скачок в чужую страну, но чтоб никто не догадался, что тебя нет. Обнажённой.
спасибо, я нахожу в Ваших стихах отрывки себя)
буду и потом заходить, если Вы не против. :)
этот Стих лучший из Вашего последнего.
мне тоже он из последнего хоть как-то не так раздражает
спасибо Вам
я Вам всегда рад...
Вы очень хорошо тут подметили одну вещь. очень...
хороший
спасибо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.