А я сегодня ягодка опять,
и вроде бы пора остепениться.
Но нет, не перевёрнута страница,
ещё о многом нужно написать.
О чём? Вчера вот был чудесный день -
мороз и солнце, и т.д. по списку.
И над землёй склонялось небо низко,
чтобы получше рассмотреть людей,
пыхтящих над большим снеговиком,
летящих с горок с хохотом и визгом.
И никаких страданий и трагизмов,
всё в этот миг понятно и легко.
И день позавчерашний был хорош,
и поза-поза... и весна, и лето...
Ну как же можно не писать об этом,
что будет после разве разберёшь?
И так ли важен вечный свиток дел,
когда всё может кончится внезапно,
и не наступит никакое завтра,
а ты так ждал, что даже поседел...
Подумать только - ягодка опять,
ну да, ну да, натикало немало.
Тут приходила зрелость - не застала.
А я чего? Я на коньках каталась.
И в лес ходила, шишки собирать
для самовара.
Ну да, ну да... Ты ягодка опять.
А я — сухарь, засохший в этой скуке.
Сижу, сложив натруженные руки,
пытаясь смыслы важные искать.
Остепениться?
Ты — и этот план?
Смешно до колик.
В зеркале — незрелость,
в глазах — всё та же каверзная смелость,
Летят охапки груздей в чемодан.
Вчера был день — мороз и всё такое?
И я ворчал, что нет в душе покоя,
что снег летит не вовремя и зря.
Пока ты там летела с косогора,
я возводил бетонные заборы
из «важного» в разгаре января.
И снеговик твой — дерзкий, бездипломный —
смеялся над моей тоской огромной,
над списком дел, над сединой у шкварта.
Я ждал, когда наступит это «завтра»,
а ты жила — в сегодня, безусловно.
Приходит зрелость? Это что за гость?
Я в галстуке, я ждал её с почётом,
готовил ей балансы и отчёты,
проверил в этой жизни каждый гвоздь.
Она зашла, зевнула у порога:
«Где та, что ходит лесом и дорогой?
Где та, что на коньках — и в облака?»
А я? Стою с отчётом дурака,
в сухом остатке — важность и тревога.
Кипи, мой друг! Гудит пусть самовар,
пока зима рисует твой набросок.
Пока ты ловишь в небе каждый отблеск,
не страшен нам ни возраст, ни пожар.
Я подожду. Подвинусь на скамейке.
Налей мне чаю, рыжая котейка,
Я свиток дел сменил на балалайку,
И тоже в лес. В своей стальной фуфайке.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Город, город на сфинкском заливе.
Мы гуляли зимой по нему,
ощущая планету — в отрыве
и по правую руку — Неву.
Вдоль обломков хорошего тона
Невским... Не с кем... Эй, сфинксы, ать-два!
Город, город, медуза Горгона,
ты три века всему голова.
2 Т.З.
Здоровья осталось на несколько тысяч затяжек.
Ночные коты крымский дворик обходят дозором.
Рассыпались звёзды солдатских начищенных пряжек,
им время настало спаяться единым узором.
Двенадцать часов. Место встречи — площадка за клубом.
Пожатия рук и ленивый обмен новостями.
Промокшая тумба отброшена выбитым зубом,
оставленным здесь не курящими «Приму» гостями.
Я с детства боюсь, только страх свой всё меньше скрываю,
и вправду, ну что я могу против местных — приезжий...
1985
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.