Пирожных на витрине никогда не счесть.
Вот это, с буйством страсти, очень приглянулось.
Мне не хватает чувств. Что есть, увы, то есть,
а в тарталетке этой спрятана… акула!
Налетом вежливости скрытая волна
безумной ярости, застывшая по воле
кондитера эмоций. Это кулинар,
скажу я честно вам, каких не видел боле.
Из чувств, эмоций варит он глазурь,
поступки мнет, замешивая в тесто.
Мне кажется, немного сыплет дурь,
но это не играет роль. Маэстро
готовит торты только на заказ,
в присутственном участии клиента.
Эмоции вытягивая враз
Особым шприцем своего патента.
Вас мучает усталость? Пару слов о ней –
и четверть втянет шприц, а то и половину.
Маэстро растворит в ней чудо-карамель.
Соленый вкус она добавит – очень мило.
Вам хочется покоя? Есть большой запас:
с ванилью, шоколадной крошкой и корицей.
Вчера от меланхолии он кума спас.
Тот с радостью покоем лишним поделился.
А я пришел сдать робость хоть чуть-чуть.
Товар не ходовой, я понимаю.
Ну, сдам тогда еще немного грусть…
Акулью тарталетку покупаю!
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
