Мы о чём-то важном перемолчали,
сторожа темноту неуютных окон.
Мы, так долго длящимися ночами,
зарывались порознь в бессонный кокон
одеял и мыслей. А утром хмуро
выползали в глупый совместный кофе.
Собирали дни, как макулатуру,
ровной стопкой в угол. Теперь же в профиль
нам знакомо небо. Анфас знакомы
закоулки улиц, дома, подъезды...
И всё чаще вечером мы бездомно
ищем чем заняться, чтоб не исчезнуть
в горьком нежелании видеть, слышать,
и до рвотных спазмов давиться правдой.
... я иду по краю какой-то крыши
и шепчу кому-то - лети, не падай...
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
