Промозгло, карантинно. Снова осень,
остывший кофе, горечь на губах.
Мигранты-журавли с собой уносят
остатки неба синего. Гурьба
багряно-жёлтых беспризорных листьев
спешит сбежать от дворника с метлой.
Мелькает в тучах солнце мордой лисьей
и прячет дефицитное тепло.
Понуро дни в насквозь промокших кедах
шагают в зиму. Дождь накинул шаль
на серый город. Склочные беседы
ведут трамваи вечером. Спешат
домой зонты - просохнуть, обогреться,
у них работы - непочатый край.
Читает осень курс занудных лекций,
водя указкой по пустым дворам.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
