Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ах, где вы, гусары? Где танцы ночные?
Где сабли, усы, кренделем завитые?
Где юность, кураж и красивые ножки,
Кокетство и флирт, поцелуй на ладошке?
Ужель всё гусарство на свете изжито?
Заснуло, задавлено бременем-бытом?
Ведь есть ещё девицы, женщины, ДАМЫ,
Что ждут- не дождутся гусаров упрямо,
Что могут отдать все на свете за диво:
Узреть эскадрон из гусаров красивых...
......
Гусары, брюзжа, на диванах сидят,
Куриные ножки с картошкой едят...
Зачем напрягаться, устраивать шоу?
Их ждёт телевизор, финал по футболу.
Куражить, блажить -не гусарское дело.
Надеюсь, гусары, я Вас не задела?
Отцы пустынники и жены непорочны,
Чтоб сердцем возлетать во области заочны,
Чтоб укреплять его средь дольних бурь и битв.
Сложили множество божественных молитв;
Но ни одна из них меня не умиляет,
Как та, которую священник повторяет
Во дни печальные Великого поста;
Всех чаще мне она приходит на уста
И падшего крепит неведомою силой:
Владыко дней моих! Дух праздности унылой,
Любоначалия, змеи сокрытой сей,
И празднословия не дай душе моей.
Но дай мне зреть мои, о боже, прегрешенья,
Да брат мой от меня не примет осужденья,
И дух смирения, терпения, любви
И целомудрия мне в сердце оживи.
1836
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
