скрип-скрып, скрупит снежок, жизнью мается
падет сверху вдрызг лицом вниз, слякоть белая
разбивает город на квадраты, бестолковая мозаика
наступаю на него башмаком рваным, не хотела я
он ползёт чуть живой под колёса машин
а они в кашу его в кашу
этот день не раскроен бесконечно длин
страшен
снег водой, снег грязью проливной, пальто вымокло
и идёт домой
само
отдельно
вот придёт на порог, позвонит, постучит, спросит: кто там?
открывает дверь картонную меч дамоклов
стой
не ходи туда, пальто, не ходи, видишь – меч цепной
троится в разбитом трюмо
три меча –
плюётся Нева пеной
стоять бояться по местам
боязно одной
одним?
убежим?
я здесь ещё, твой снег ты снег
и пальто дырявое раскисшее
раскололось трюмо и дамоклов меч оберег
окончательно спившись
ноябрь
остаётся с ним.
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
