Мы упадём.
И, может быть, не встанем,
как на дуэли загнанный Поэт.
И не увидим
мартовских проталин -
за февралём
нам не забрезжит свет.
Мы в сумерках,
окутавших сознанье
тщеславьем замороченных мозгов.
Политика не любит созиданья
и не считает
болей и гробов.
Брать на испуг -
"престижно" в подворотнях,
где лампочки разбиты батогом...
... Вчера приснилось:
будто Пётр-плотник,
в Европу дверь захлопнул
сапогом.
Вот прям батогом по лампочкам... анахронизм, однако, еще коромыслом по монитору неплохо :) (шутка). А стиш на самом деле пророческий - мне нынешней ночью вспомнилась эта прелестная концовочка про Петра, ага.
Спасибо за отклик. :) Для меня твой отклик дорогого стоит. Извини, что на - Ты. Надеюсь не обидишься? ))
Можно соглашаться или не соглашаться с автором, но стих хороший.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На перевернутый ящик
Села худая, как спица,
Дылда-девица,
Рядом - плечистый приказчик.
Говорят, говорят...
В глазах - пламень и яд,-
Вот-вот
Она в него зонтик воткнет,
А он ее схватит за тощую ногу
И, придя окончательно в раж,
Забросит ее на гараж -
Через дорогу...
Слава богу!
Все злые слова откипели,-
Заструились тихие трели...
Он ее взял,
Как хрупкий бокал,
Деловито за шею,
Она повернула к злодею
Свой щучий овал:
Три минуты ее он лобзал
Так, что камни под ящиком томно хрустели.
Потом они яблоко ели:
Он куснет, а после она,-
Потому что весна.
<1932>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.