О, королева, только не реви!
Твой фаворит контужен на дуэли!
Нет, с кем он дрался мы не разглядели.
Такой конфуз, но это c’est la vie.
Миледи, право слово, будь мудрей.
Желанный, нежный... Завтра будет новый,
ещё и лучше. В этом что такого?
Слегка смазлив, и то за счёт кудрей.
Умён, бесстрашен, искренен, горяч?
Таких в округе нашей каждый пятый.
Зачем упрямо ищешь виноватых,
и верещишь фальцетом - "где палач?"
Палач в запое третий день подряд.
Могу понять, запьëшь с такой работой,
без выходных и отпуска. Ну, что ты,
какой тут бунт?! Так... люди говорят.
А я молчу, как рыба. Нем и глух.
Возможно, думать научился громко.
Потише думать? Ладно. В общем, Ромка,
ну, Ромуальд, дворецкий вызвал двух,
а может трёх, отличных докторов...
Не мямлю вовсе, говорю, как было.
Что? Не сказал? Конечно, не убило -
его убьëшь... Детина - будь здоров!
Врачи смотрели, говорят, что жив.
Но подожди, сейчас о самом главном!
Такое дело... как бы это... ладно...
Присядь вот тут, а лучше полежи.
О чём был спор и что пошло не так,
любимчик твой сказать пока не в силах.
Бежал ли, гнался, только на кобылу
с балкона спрыгнул. Вроде высота
была не слишком и вокруг светло,
но приземлился очень неудачно.
В покоях он. Лежит болезный, плачет
и проклинает жёсткое седло.
Увы, mon cher, но это c’est la vie.
Твой фаворит теперь не для любви.
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
