Гробы на льду.
Овалом амфитеатра
сомкнула руки скорбь –
нет доступа слезам.
Нет плакальщиц,
нет доступа речам.
Есть общий выход – к вечным небесам.
Весенний свет,
осенний запах тлена –
смешалось в кучу всё
в бесцветности смертей.
Растерянность.
Отсутствие страстей.
Безличный слог печальных новостей.
Жизнь спряталась за чёрной маской.
Мы в сказке.
В страшной взрослой сказке.
смерть не страшна, когда она ежеминутна, ежечасна, по одному тихонько забирает: с дороги ли, от водки, сердца, гриппа. И та статистика намного жёстче. Но видим мы лишь паттерны и то, когда они большие, не умещаются в амфитеатрах...
это так, мысли вслух
которые не вслух - самые опасные, не высказанные. они лежат на дне, в голове и от них мутит. иногда удаётся придавить и заглушить. иногда нет. лучше выплеснуть - мож полегчает) спасибо, Volcha!
Похоже на сон, в котором все по-настоящему. Когда просыпаешься и не понимаешь, почему я тут, а не там.
не-не... лучше ТУТ. самое ужасное - сон уже не кажется сном. и привыкаешь.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!