О самом больном не спрашивай,
Не вовремя всегда...
О лучшем сочном августе,
О хриплом-хриплом голосе,
А ночью немых раскаяниях
И улицах в дождях.
Я выдам себя жестами
И мокрыми ладонями,
Обрывистыми фразами
И... комнатой пустой.
О самом моём ...не вовремя!
Больное-больное под рёбрами,
Не прикасайся мыслями. Как я?
Я...... не с тобой.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.