Останусь неровным узором,
Обрывком, на выдохе, слов.
Когда просыпается город,
Я – книга в руках, вместо снов.
Остаться в тебе точкой зрения -
Не стыдно, предлогом - вообще...
Запретом, неловким падением,
Отсутствием мысли и не…
Остаться в тебе. Быть константой -
В ошибках, нарывах и швах…
В порочности – зельем на травах
/Да будь, хоть сто раз, не свят/ .
Останусь неровным рисунком
И контуром лестниц к тебе…
Одной неразгаданной руной,
Забытой в твоем пиджаке.
Останусь в прочитанной книге
У края...последней строкой..
В последствии – эхом в квартире,
Желанной и не… пустотой.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
