о любви писать не умею я, а о смерти уже не хочу,
я же сам просил онемения - по плечу ль?
если рвется словесное крошево из внезапно сдавившей груди.
до свидания, всего хорошего. ты иди.
пусть с надеждою, а не с верой, но только за угол заверну -
мы же встретимся, мы же временно. догоню.
по дорожке избитой проторенной слов банальных пустых простых
я не знаю пишу о том ли я, но прости.
Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, - которого объем
никак не калькулируется, - но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму -
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
