Если в жизни всё хмуро
без понтов и гламура,
без салонного дыма,
без Парижа и Рима,
без идейных сомнений,
без трескучих поленьев,
без оторванных крыльев,
без последних усилий,
без полынь-повилики,
без цитат из великих,
без серийных маньяков,
без пророков постфактум,
без душевности русской,
без стихов на закуску,
если срач и разруха
в поэтической кухне
и приставлен дневальный
к поэтической спальне,
то ничто не поможет,
даже друг молодёжи -
и надышишься лука,
и кончаешься в муках!
Если в жизни всё хмуро,
если бабы все дуры,
без салонного дыма,
без Алеппо и Крыма
без идейных сомнений,
без девчонок с панели,
без оторванных крыльев,
без угроз сухожильям,
без полынь-повилики,
без богов многоликих
без серийных маньяков,
без ой, денежных знаков,
без духовности русской,
без креста грудь под блузкой,
если срач и разруха,
Муза с Лирой старухи, -
хоть приставлен дневальный, -
невозможен оральный
даже, то не поможет
и понятливый ёжик,
и надышишься лука,
но подохнешь от скуки!
Ух ты, какая прочувствованная вариация!))) Только от скуки нам никак нельзя, вы ещё "от водки и от простуд" пожелайте! Нет, только на пике замедления роста падения потенциала! ;)
Ну, это Вам нельзя от скуки, с мне можно и только на пике замедления роста потенции.))
иш ты...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.