Ты чувствуешь
по взгляду моему
и по тому,
как складываю руки
на краешке стола,
как не пойму,
о чем шептали
вкрадчивые глюки,
и появлялось
на стене пятно.
Оно казалось
больше и чернее,
и я, как будто
в дьявольском кино,
в пятно входила,
плача и бледнея.
Не понимая
страха темноты,
я растворялась
в черно-синей жиже.
Внутри меня
казалось всё пустым -
никто не спас,
не дал ни грамма жизней.
Я умирала.
То была игра,
в которой всё
произошло так быстро
и так смешно.
Я падала за грань,
услышав, как звучит
контрольный выстрел...
Я падала за грань.
По взгляду, по руке
пойми, мой друг, что я
еще чуть-чуть живая.
Дай жизней. Хоть одну.
Моя - на волоске
компьютерной игры.
Успей, пока я...
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.