|
У подлинной прозы всегда есть свой ритм (Константин Паустовский)
Бред
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
раз... два... три... | Она не смеялась больше
но и не билась
не пачкала кровью прутья
клеть ее
плетью
не полосовала
теперь
немало
было пространства внутри
сиди
смотри
раненой
на мир березово–розовый
раз...
два...
три...
Он казалось не жил
корчил рожи
в безбожьи
и сдыхал
но зато всегда поступал
правильно.
Она не стремилась ввысь
больно оттуда
когда
вдребезги
брызги
осколки
Он кривился опять же – жизнь...
и судорожно боль
сглатывал
матово
матерно
муторно
мерно
слипались дни
скотчем
впиваясь в жилы
жил ли?
может не жил
а лил
воду на колесо
и лицом
часто в песок
срок подошел
высохнув Она,
вымакав боль до дна
крошками
пальцами
иногда ресницами
искала влаги
но...
наги
днища
колодцев высохших
––––––––––––––––
– дышит ли?
– дышит но не живет.
– а Тот?
– ударом в живот воздух вышибли
замер
живет но
не дышит кажется
– свяжется этот сюжет?
– нет. не свяжется.
Ему – еще долго ползти животно.
Ей... – нет. | |
Ваши комментарииЧтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться |
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
 Авторизация |
|
