В каких мне прокуренных клетках
пространство ладонью резать?
В каком миротОчащем мире
Мессию собой валять?
Отсыпать каких объедков
к столу голодного Креза?
Из слов каких моей лире
изъять ненужную “ять”?
Какого добавлю смысла
к тому, что сказал Он братьям
с горы, какой, не припомню,
в стране, где в душах война
свои прорехи прогрызла?
И всё, что могу им дать я –
холодные белые комья
как средство от бодуна
.........................
Волшебная флейта в руках,
воздух в лёгкие набран, и вот –
мотаю извилины ваши на звуки,
как на бигуди
Я вам не мессия,
я вам, скорей, крысовод
А ваша задача –
не надо за мной идти
