Если ты не хочешь, чтобы тебя забыли, как только ты умрешь и сгниешь, пиши достойные книги или совершай поступки, достойные того, чтобы о них писали в книгах
Металлический лязг окончанию вольницы служит:
О своём, наболевшем ты думать опять не моги,
Твой талант никому в этой стае не годен, не нужен,
Лишь грохочут подковами по мостовой сапоги.
Ухмыляется прямо в лицо тебе брат-алкоголик:
-Получила? И будешь под градом ещё раз стоять,
Ты горда и свободна? Предательство – вот твоя доля,
Ну, а я, захребетник, отлично устроился, б**ть.
Да, не крёз, но на выпивку сумму с нулями имею,
Я несчастен – и этим горжусь, промышляю, живу,
И не слезу с натёртой, но тёплой родительской шеи,
За страдания здесь подают хорошо, селяву…
-----------
Да, убогим и бедным душой поклоняются нынче,
И удобно быть маленькой крысой и крысить добро.
Не могу. Не хочу! Я не карлик по имени пинчер,
Я волчица, как минимум. Ставлю судьбу на зеро.
И плевать на преграды, алмазы гранят не бархоткой,
А кругами алмазными, жёстко, до вырванных гланд!
Мне бы выжить, и птицу-мечту прикормить хлебной коркой,
И взлететь вместе с нею… Вот так и гранят бриллиант.
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
