не каждый час, затем - не каждый день
я буду приходить на пепелище,
где неуют,
холодный ветер свищет и небо серое в заплатах из идей.
где, за трубой печной заныканный, "а вдруг?" сгорел
со всеми видимыми днями,
где в странной чаще колышков с нулями
таились страх, надежда, враг и друг...
теперь...
не знаю даже как назвать...
ночами глупый гугл робко ищет
друзей, стихи, мечты на пепелище
и, кажется, не может отыскать.
спасибо.
правда, не за всё спасибо.))
хотя...
я уже был фаталистом, буду снова.
всё што ни есть - надо есть.
и пить)))
привет)
здравствуй
"свищет", говоришь, Икки-сан?
Это не "нормуль", как сказалы бы Сара-сан, это тебе к Линку с его "ибо" и проч. красивостями в серьезном стихе...
Но в целом, на пушкинство похоже, и даже с постмодернистскими изысками.. Но "свищет" - бррр... (улыбается)
привет, Игорь))
чо тут улыбаться? тут весело поржать надо, имхо.
высокая концентрация штампов в стишке имеет свою цель. только не спрашивай, какую)) я пока сам ещё не оч.понял.
но я старался. правда вот, розы и слёзы никак не влезли. но в очереди точно стояли.
спасибо за коммент. ты по-прежнему мудр и добр.
"Чебурашка, я знаю место, где столько много МЕТАЛЛОЛОМА!" (с)
А если серьезно, то надо , надо песолить, чтоб аж глаза на лоб полезли от благодати. Тогда концептуальная состовляющая твоего стиха будет оправдана смышлеными потомками
в смысле "пересолить"
А и хорошо!.. )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.