… когда с билл-бордов жизнь просили дети,
а жизнь сжималась марлей в молоке,
когда пандоры в скрыньках безбилетных
щенков качали в дохлом мотыльке
и блохах, и когда в жаре подземки
тринадцать белых каинов в песцах
делили угол, кто-то лузгал семки,
напялив нимб себе на пол-лица.
Шептала дура в горлышко хлопушки
(ДР у брата, он – счастливей всех),
что кто-то так ей злостно плюнул в душу,
что из слюны пророс солёный снег –
и он идёт, сквозь смех и примаверы,
сквозь веру в чудо и «чудес нема!»,
смывая бледных оскаров с премьерок,
сжимая все соломки – до снопа
слепой золы,
вытравливая, словно
какой-то школьный дохлый химикат,
всё то, что держит на глазнице слоник,
один из трёх (ох, дэцэпэшный, гад!)
Она смотрела…
Ленту махагоний –
бабуинисто-бабочных горе-й…
Не замечая нано-нарний-хроник
о том, что город – пудель,
презик – гей,
кухарки – рулят…
Нет, она смотрела
бегун бесплатный (марафонный бег)…
В её глазах паслись-качались стрелы-
бутоны солнц. И цвёл пушистый снег…
3
… это мир ли, не мир ли? – вот шило в мешке, вот в белом
ридикюльчике, вдовьей сумке, в венке омелы,
вот фонарные блюдца учёных котов, вот диски
Канн и калл, каннибалы вот и вот одалиски,
изумрудны орехи и всякие солнце-белки…
Мы играем в себя и живём, как нельзя, в гляделки:
близорукие сны, близорукие одеяла…
Мы – гранатные зёрна, нас мало – со взглядом алым,
пропускающим в кровь всю кровину и все кривульки,
все канавки с корнями, канатки во все гробульки,
жебраков слепоносных и киллеров кошковзглядных…
… а садовник-едок одеяло перчаткой гладит –
разбегаемся – по корзинкам прохладных складок,
смотреть всплески Таити и звёздный японский садик,
наблюдать, как над Нилом купаются миллионы
табунов мирокрылых шёлковых махаонов,
как вгрызается в небо солнышко-ситцев-олух –
ледовитый и близорукий чуть-чуть подсолнух,
как змеится на пне Мавуся, как нянчит сына
в чайной ложке павлинья фея со ртом-жасмином,
а счастливые люди дурачатся, – как бумага,
в оригами слагаясь, на каменном саркофаге
над приснившимся злом…
А пока мы глядим – нас ловят…
О садовник, многоперчатный, многоголовый!...
Будто капельки крови – след ложный – по одеялу…
Мы – зернинки граната.
Нас мало.
Нас ма…
Нас мало…
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
