… мы выходим в считалочку, в детство немножко впав
(ну – бодун, бывает)… Видишь: вот явь, вот навь,
вот идёт балбес, «гаварит»: « ну вы там, вааще»
и лишает девочку – нет, не того. Вещей.
Вот идёт побирушка. Влезает в гламурный лифт.
Он ломается. Вот ей душно. Вот тянет лиф –
там не лиф, конечно, а всякая-разна дрань, –
всё равно задыхается. «Так ей и надо, дрянь», –
скажет барин чуширский, как кот исчезающий
от немного нервных и в чёрном таком мужчин,
и ему бы вторил кажденнейший идиот…
Только видишь, любовь моя, чудо якэ идёт:
белый мальчик, несущий голову, словно шар,
невесомо-воздушный, трепетный, – чуть дыша,
чтобы вдруг не спугнуть на ниточке хоровод
золотистых коровок небесных, несущих плот
человечества на изнеженных им рогах, –
вот дурак-то, милый, – золото без рубах, –
мы смеёмся. Смеётся космос, и мухи – в смех.
И считалка сбивается. И мы диктуем все, –
прокажённые, сумасшедшие, чудаки, –
что однажды сидело много козлов таких
на другой стороне сознания (тупиком):
папуас с ноутбуком, туземец с больным копьём,
королевич эстетства, автентик-осёл-балбес, –
вместе из лесу вышли. Быстро скончался лес.
Не дойдя до конца, считали. До первых урн.
Подтоптав под себя рассветы с глазами кур,
надточив корку дня (вредители, что за тля?)
мы пошли, как балбесы-уроды, любовь моя.
Мы пройдём сквозь подкладку, где ножик-луна заре-
зает-заенек, сквозь неронов и их гарем,
сквозь котёнка, заожереленного в пруду,
сквозь родной язык, перетрёпанный на урду, –
мы пройдём, мой хороший, порознь – нас спустят в слив,
где коньячные звёзды, на них – гололёд-курсив,
сивка-бурка зарезанный, сорванный мяса лист…
Мы пройдём туда, где «до родов остановись!»
Но в калейдоскопе воронок и воронья,
загниения, огеения, досчитав
не до десять – какое! – быть может, до «третий раз»,
мы увидим, как этот маленький пидарас
на верёвочке водит стадо небесных (шар –
помнишь, шар его задиристо как дрожал?) –
и мир дрогнет. Считалка рухнет. Вернёмся в лес.
и срастёмся трухлявым дубом – вот здесь и здесь.
Это считалка, вывернутая на изнанку - такое впечатление.))
))
думаю, так оно и задумывалось
Когда Вы спите,деточка,когда Вы спите?:))
по ночам волчьим,
когда ноют почки
кровати отбитой
словесной битой,
когда мир падает,
когда мир падалью
глаза душит,
подушечной сушью
стирает глупости,
поправляет лопасти
ветряной мельницы,
говорит:
пусть тебе не словами емелится,
а сон мелется, мелкий-мелкий,
хороший,
в горошек будильника,
в махровый белый горошек
из детства,
в горошек из роз ворожих, из предвкушенья утренней рожи в прихожей...
тссс
всё это спится.
ты спи, мой хороший,
под лапой солнца,
когда придётся...
снится т.е.
Да...Похоже никогда:))
да нет.
думаю, периодически случается...)
Ну слава Богу:))Сон для женщины - это всё:)
ох ты боже)
я непрвильно прочитала и подумала: таки да!)
Слишком долгая-короткая жизнь, бедная ты моя Маргоша, солнце моё, дурочка.
слишком, да
ну вот как всегда, Игорь - ты скажешь так, как оно есть - и что тебе ответить?
дурочка, конечно
натуральнейшая....
Обсуждение сего текста в Шорте лично мне понравилось, прежде всего, честностью. Честностью Макса, честностью Розы, честностью Тамилы, честностью Кристины... И, пожалуй, итогом сей дискуссии стало упоминание Сарачки о товарище Гогене, т. е. в данном случае восприятие текста идет не на уровне "хорошо - плохо", "нра - не нра", а на уровне зрительного и чувственного восприятия. Есть такая забава с психологическим (не галлюциногенным, подчеркиваю, а с психологическим!) уклоном - волшебные картинки. Я полдня пялюсь и щурюсь - и ничего не вижу, а приятель дивится: ты чо, слепой? ну вот же тут карета, как ты не видишь!..
Возможно, такие сравнения давно вышли из моды, но лично мне Считалочка показалась структурно чем-то сродни "Представлению" Иосифа Александровича:
Входят строем пионеры, кто - с моделью из фанеры,
кто - с написанным вручную содержательным доносом.
С того света, как химеры, палачи-пенсионеры
одобрительно кивают им, задорным и курносым,
что врубают "Русский Бальный" и вбегают в избу к тяте
выгнать тятю из двуспальной, где их сделали, кровати.
Что попишешь? Молодежь.
Не задушишь, не убьешь... ну и т. д.
Но уподобление, повторяю, чисто структурное, а не стилистическое.
может, и структурное
мне кажется, что идеально просто высказалась Аруна.
если отойду, поподробнее выскажусь в другом месте
ну а про честность... Валера, понимаешь, я - за честность превыше всего. но всегда есть подача.
и есть честность (или не-честность), лежащая в другой плоскости. и плоскости эти периодически таки пересекаются. не знаю, понятно ли я об этом говорю, но подробности заняли бы слишком много места. может, когда-то, как-то...
да, знаешь - про волшебные картинки - что самое смешное: я их НИКОГДА не видела. не получалось. вот именно намеренные вот эти, тетрадочные, так сказать)
Иосиф - класс! Это совсем другое. Там мысль, и ирония, и игра умного человека.
Это правда. От таких текстов сознание мерцает, плывёт, рушится. Другой мир, другая явь (навь? правь?) Мне кажется, это немного Дали (где-то вдали))) и сколько-то Борхес. Но это личное мнение, которое не обязательно должно совпадать с мнением автора данного комментария. Спасибо тебе, Фиалка.
приятно, когда собственные мнения в чем-то сходны с мнениями другими (в общих чертах. а не деталях, разумеется).
Спасибо большое, Роман.
ъъ явь, навь и правь: мне думается, есть точки (места? кордоны? да как угодно), где они встречаются. границы между ними. и вот самое интересное, что только существует - именно на этих границах. а границы - не миф, они - есть. для меня, конечно)
они есть, да.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ледяная ночь, мистраль
(Он еще не стих).
Вижу в окна блеск и даль
Гор, холмов нагих.
Золотой недвижный свет
До постели лег.
Никого в подлунной нет,
Только я да Бог.
Знает только он мою
Мертвую печаль,
Ту, что я от всех таю...
Холод, блеск, мистраль.
1952
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.