… когда танцуют тени в зоопарке
и улицы – как кости на рентгене,
по небу ходит стадо самолётов
и несколько гербарных чёрных птиц,
в лавандовой горизонтальной башне
ты вновь не спишь, и вяло чертишь контур
расплывчивого джинна, что качает
твои чуть-чуть неправильные сны.
его зовут годо.
он очень редкий.
но если верить, он всегда приходит –
волчком– к бочку,
салатиком – к солянке,
подушкой – к солнцу…
веришь?
он придёт.
годо придёт – как персики с жасмином,
как сонная омела – к смуглым ивам,
в роси искавшим тайные могилы
и сочные купальские венки.
годо придёт, раскачивая паззлы
любовников брейк-данса и тангисток,
языческих карасиков на рынках,
сорок, несущих висту на хвостах,
сорокодневных свечечных бессонниц,
акселератов родом из пожаров,
шершавых пней, раскинувших колени
еленам, задолжавшим иллион…
…по небу ходит стадо амазонок,
и тянут грудь – перуну, чтоб отрезал,
окрашивая жертвенник рассвета…
(осталось так недолго полу-спать)
великий джинн на сонной колыбельной
раскачивает люльку сна, который
так трёт глаза свои, что рушит небо,
многоэтажки, хаты, степь, поля…
попробуй стать одной из амазонок.
не бойся: сон не пёс, клыки прозрачны,
позволь ему отрезать день из жизни,
отправь его стрелой на небеса.
не говори, что он капризен – как туманность,
как туча перед ливнем, – это просто
ресница.
потому-то он и плачет.
ведь ты не знаешь, на какой щеке…
сон как подвид джина. Такая иллюзия, хотя у Вас это скорее реал. Когда солнце очень ярко бьёт в глаза, зажмуриваешься сильно - и проваливаешься в пятнистость разную, до слёз.
Или идёшь вдоль забора, солнце катится за тобой, и в зажмуренном пространстве мелькают полосы-тени от забора, как в детстве.
Сон, материализовавшийся в Джина - загадай желание:
"годо придёт – как персики с жасмином,
как сонная омела – к смуглым ивам,
в роси искавшим тайные могилы
и сочные купальские венки"
здесь что-то неясное - персики, жасмин, попытка придать сну запахи, краски, некую "ритуальность" (купальские венки"). Омела - крепость, выдержку, как у алкоголя. Это вс сделано неосознанно, словно некая попытка скульптора - отсечь от бесформенной глыбы всё ненужное. Но ведь со сном такие вещи не проходят, верно? Чем больше пытаешься отсечь налипшие посторонние этюды, тем величественнее разрастается то, чего смертельно боишься.
Но какое-то восемнадцатое чувство подсказывает, что это премьера сна, та премьера, на которую ценой пробуждения достаёшь билет на сцену, а находишь в нём совершенно чужие, но внедряющиеся в тебя детали - где-то глубоко на подсознании, из детства - тишина, покой, парение на высоте птичьего полёта и желание раствориться.
"не бойся: сон не пёс, клыки прозрачны,
позволь ему отрезать день из жизни,
отправь его стрелой на небеса.
не говори, что он капризен – как туманность,
как туча перед ливнем, – это просто
ресница.
потому-то он и плачет.
ведь ты не знаешь, на какой щеке…"
Джин, аморфный терапевт, врачеватель не меня, ничего не меняя и так не пообещав увидеть сон вначале, становится ресничкой, на которую иногда хочется делать ставки. Ставка на возвращение, ожидание или невозможность существовать без мысли о возвращении кого-то, ожидать или быть вне этого, укутавшись в "туманность, как туча перед ливнем"..
мне очень стыдно, что у меня просто нет слов ответить на это великолепие.
вот как вы так ощущаете, а? невероятно...
стыд - это нормальное состояние
как сказать
да как хочешь, так и можно сказать...
слова не имеют значения
если бы)
без "бы", ибо время тож не существуед :)
))
На свете существуед Фиалко, и этим всё сказно - без бы, без пространства, без времени, патамшта просто еть :)
ага
просто есть, как бы кому это не не нравилось)
болшекики всегда ели, есть, и будут есть. Нам ли их заботы?
это хаотичные бредо-мысли, не более того :)
я хотела ещё более пространно порассуждать о названии и ещё кое что, но ведь нельзя же так лезть куда нипросют :)
а вообще страшновато становится, что вы подумаете, что навязываюсь или ещё что.
просто люблю Ваши Стихи и меня какая-то странная сила несёт сюда показать свои галлюцинации :)
не подумайте ничего такого, я только захожу получить удовольствие от поэзии.
и постараюсь сократтиться, дабы не мозолить глаза и уши :)
не нужно сокращаться)
по-моему, я когда-то говорила о том, что фидбэк - это рекдкость сейчас. и вы - часть вот этой глобальной редкости.
поэтому не называйте свои рассуждения и ассоциации бредо-мыслями, пожалуйста)
и спасибо Вам
Снежок, вам никогда не думалось, что все ваши мысли пустые?
я знаю, что они пустые. смысл Вашего вопроса? :)
Игорь, зачем ты?
sumire, всё нормально, Пустота - это наше всё.
Вопрос Игорёши справедлив, только он почему-то не до конца высказался, а было бы жутко интересно узнать, что он пытался сказать, самую суть.
Но Игорёша скрылся в мглу осеннюю..
За тем
лано, как скажешь...
можно я вас буду называть Мульттреска? )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На четверых нетронутое мыло,
Семейный день в разорванном кругу.
Нас не было. А если что и было –
Четыре грустных тени на снегу.
Там нож упал – и в землю не вонзится.
Там зеркало, в котором отразиться
Всем напряженьем кожи не смогу.
Прильну зрачком к трубе тридцатикратной –
У зрения отторгнуты права.
Где близкие мои? Где дом, где брат мой
И город мой? Где ветер и трава?
Стропила дней подрублены отъездом.
Безумный плотник в воздухе отвесном
Огромные расправил рукава.
Кто в смертный путь мне выгладил сорочку
И проводил медлительным двором?
Нас не было. Мы жили в одиночку.
Не до любви нам было вчетвером.
Ах, зеркало под суриком свекольным,
Безумный плотник с ножиком стекольным,
С рулеткой, с ватерпасом, с топором.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.