... под Марсом в сорок выключенных ватт
спала кровать, помянутая всуе,
как к ночи - страх. Кровать была - канат,
натянутый над бездной поцелуев.
На шпильках кралась ночь - седой толстяк,
лишённый листьев, голоса и пола.
Окно дрожало мнимым мыслям в такт,
и падал снег из пыли с сонных полок.
В подушках, перекроенных по дням,
толкались снами маленькие черти.
Ходили фавны ласкам по пятам,
кололи воздух сотнями мачете
холодных взглядов. Было зябко. Стыл
дыханья бисер. Нежились пожары
всех тех, кто не боялся высоты,
в ладонях, одиноких, словно Шарик,
на улице забытый. Всех святых
несовершенных чемпионов страха
душила простынь, словно жертву - псих,
родившийся в смирительной рубахе.
Собакопавлово хотелось ныть.
Шарахаться. Прикуривать от дебрей
щеки небритой. Но цеплялась нить
спины за спину. Воздух, будто степлер,
прикалывал дыхание к дыха...
Пытался вспыхнуть Марс слезинкой мистик
и, поперхнувшись стоном, затихал
под шёпотом чернильной кляксы, с кисти
небес сорвавшись.
Вздрагивал канат -
носочки были острыми, как чили...
Не спал опустошённый космонавт-
эквилибрист. Часами ночь сочилась.
Бледнела бездна на границе губ.
Бродяга-страх ресницы прятал в маску...
Мы засыпали, как остывший суп
на сипе газа, на почти-романсе
чуть тёплой искры.
С полок сыпал снег
оглохшей пыли. Серой-серой ватой
стучалось в раму утро - ласко-сек
железный с алым шёлковым канатом
в грудной печи....
меня подмывает настрочить тут целый трактат собственных ассоциаций, но это наверное, будет смешно и глупо выглядеть в сравнении с Вашим Стихом.
он просто офигенный, я его уже раз десять перечитываю.
грандиозно очень. и множественно, да. рассыпчато даже.
Вы же знаеет, я очень люблю Ваши трактаты. я это неоднократно повторяла. и чаще всего как раз они - больше...
а стих этот - ну честное слово, я кому-то говорила, - для меня просто как почти-нытьё розовое, бабское-бабское, по настроению. может я, конечно, изнутри смотрю слишком, но комплименов он явно не заслуживает
кстати, так часто случается - напишешь стих и думаешь, что чушь полнейшая и выкладывать стыдно.
но получается совсем обратная реакция - читателю неожиданно нравится, да ещё как нравится :)
я понимаю, что пишешь всегда для себя, но читатель отрывает по кусочку что-то своё близкое.
а нытья здесь совсем не видно, и уж тем более бабского. Ну разве что где-то в укромном уголочке еле слышное подвывание :)
шучу*
Если не надоедаю, буду к Вам заходить, Ваши Стихи очень близки мне по духу :)
заходите)
Собакопавлово хотелось ныть.
Умеешь найти слова, которых нет ни в одном словаре)))) Молодец)
да какая там молодец
Понравилось выборочно, но сильно.
в точках или запятых выборка, Сара?)
Спасибо тебе
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.