Островок уединенья в каждой есть квартире.
Всякий знает, где он. Где? Правильно! – в сортире.
Там, не правда ли, друзья, если вас достали,
можно спрятать и себя, и свои печали.
Хоть недолго, хоть часок, хоть одну минутку
можно там покайфовать. Можно, даже в шутку
не пуская никого (по законам быта),
помечтать о том, о сём (тихо… шито-крыто…
…только чуть журчит вода, да шуршит бумага… ),
и подумать про себя: как же ты, бродяга,
мог попасть в такой зажим, что в огромном мире,
вдруг, сидишь, как робинзон (на скале), в сортире?
Москва бодала местом Лобным,
играючи, не насовсем,
с учётом точным и подробным
педагогических систем.
Москва кормила до отвала
по пионерским лагерям,
с опекою не приставала,
и слово трудное ге-рон-
то-кратия — не знали, зрели,
росли, валяли дурака.
Пройдёшься по сентябрьской прели -
глядишь, придумалась строка.
Непроизвольно, так, от сердца.
Но мир сердечный замутнён
на сутки даденного ксерокса
прикосновением времён.
Опережая на три года
всех неформалов ВКШ,
одну трагедию народа
постигла юная душа.
А нынче что же — руки в брюки,
гуляю, блин, по сентябрю,
ловлю пронзительные звуки
и мысленно благодарю.
1988
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.