Гармалей - не Бармалей.
Он не кушает детей.
Он живёт в лесу под кочкой,
Спит на липовых листочках,
Ест цветочную пыльцу
И усы ему к лицу.
Он,наверно, бородатый?
И,быть может, полосатый?
Не видал его никто -
Значит он - инкогнито.
Он приходит к нам во сне
Длинной ночью при луне.
Тихо бродит под подушкой
И чего-то шепчет в ушко,
А,как только рассветёт,
Он тихонечко уйдёт.
Что мы знаем про него?
А - не знаем ничего.
Кто его увидит днём -
Пусть расскажет всем о нем.
Всем,всем,всем,всем,всем ребятам.
Вдруг он,правда, полосатый?
Громоздил
Громоздил не любит света.
Он сидит внутри планеты:
Под морями,под землёй.
Он,наверно, очень злой.
Он творит землетрясенья
И вулканов извержения.
Горы: Альпы и Памир -
Это он нагромоздил.
Видна в "Громоздиле" рука не только поэта, но и геолога и даже геохронолога)
.
Спасибо за отклик, Володя:) Не сердись, но геохронологии тут нет. Этот раздел геологической науки называется геотектоника.))
ЗдОрово!!! Возьму детям читать)
Спасибо!:) Это я очень люблю, когда мои стишата читают детишкам)))
Это еще не все))) Поскольку я данный момент имею счастье еще и преподавать ИЗО в школе, этих милых "чудищ" предложу детишкам изобразить)
Alya,(извините - не знаю вашего имени), если у вас появится желание заглянуть на мою страничку в раздел "стихи для детей", то найдёте там много всяких чудиков и чудилок, может быть, более подходящих для вашей задумки.А мне картинки покажете? Удачи)))
Аркадий
Да так и зовите - Аля. Обязательно почитаю Ваши стихи для детей, они у Вас интересные и образные. Дети нынче зависимы от гаджетов и соцсетей, не видят ничего вокруг, а воображение после пятого класса исчезает... Им, к сожалению, не интересны ни изобразительное искусство, ни литература, да и не только это. Вот поэтому очень нужны стимулы для включения образного мышления и наблюдательности. Не скрою, непросто приходится, но все-таки что-то получается. Ваши стихи, Аркадий, мне помогут увлечь детей, я уверена. А картинки обязательно покажу)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Меня любила врач-нарколог,
Звала к отбою в кабинет.
И фельдшер, синий от наколок,
Во всем держал со мной совет.
Я был работником таланта
С простой гитарой на ремне.
Моя девятая палата
Души не чаяла во мне.
Хоть был я вовсе не политик,
Меня считали головой
И прогрессивный паралитик,
И параноик бытовой.
И самый дохлый кататоник
Вставал по слову моему,
Когда, присев на подоконник,
Я заводил про Колыму.
Мне странный свет оттуда льется:
Февральский снег на языке,
Провал московского колодца,
Халат, и двери на замке.
Студенты, дворники, крестьяне,
Ребята нашего двора
Приказывали: "Пой, Бояне!" –
И я старался на ура.
Мне сестры спирта наливали
И целовали без стыда.
Моих соседей обмывали
И увозили навсегда.
А звезды осени неблизкой
Летели с облачных подвод
Над той больницею люблинской,
Где я лечился целый год.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.