Все талантливые люди пишут разно, все бездарные люди пишут одинаково и даже одним почерком
(Сергей Довлатов)
OtvertkaFest – 2011
ПРОДОЛЖЕНИЕ — СЛЕДУЕТ!
Конкурс обороток
Σ 29,5
«И рвануло оттуда ветром, сбивающим дыхание, и таким ярким, невозможно ослепительным светом, что отвернувшись, закрывшись невольно, увидела она, что весь ее прежний мир померк, угас, замер...»
Кончилось детство. И нет ни печали, ни слёз,
Только безумный бродяга — калека-разбойник
Свищет, как тысяча раненых в сердце драконих,
И под ногами кровавое месиво роз.
Плачь, потому что чудесный сияющий мир
Вмиг раскололся осколками детских игрушек,
С болью смотри на бессилие плюшевых тушек —
С детством ушло волшебство. И теперь это тир,
Где, в неизвестность шагая, научишься жить,
Рвать и откусывать плоть от врагов и парнеров.
Если прекрасна, то не избежать сутенеров.
Будешь всю жизнь ошибаться, ловя миражи,
Плакать в подушку, размазывать тушь. Поутру
В зеркале мельком не видеть следы угасанья,
Вздрагивать от ветерка и прохладных касаний
Памяти о материнских касаниях рук.
С бешеной страстью искать беззаботность в любви,
Вновь находя лишь шипы и увядшие розы,
Снова и снова — всё большие требовать дозы.
Но тот момент ускользает, лови не лови.
Ты, как проклятая, ищешь ту старую дверь,
Чтобы обратно зайти в то мгновение счастья,
Горечи, слез и томления, чуда причастья,
смеси горючих приправ... Обезумевший зверь,
Не повернуть колесо, не нажать на повтор.
Но ничего не потеряно, сказка повсюду,
Просто сломай эти тонкие стены рассудка,
Просто шагни за обломки — Миры и Простор!
SukinKot: 8,5
Понравилось. Особенно начало. Дальше, на мой взгляд, тоже неплохо, но уже не так ярко. Такое ощущение, что поэтическая сила автора, вспыхнув в начале, рассеялась к окончанию. К примеру, сравните «раненых в сердце драконих» и «кровавое месиво роз» в первой строфе с «мгновением счастья» и «обезумевшим зверем» в предпоследней. Должен заметить, что таким «ослаблением» стиха к концу грешат очень многие поэты.
P.S. Интересно, «парнеров» — это опечатка или неологизм?
bess: 8,0
Иллюстрация к роману о средневековье — жутко и красочно.
oMitriy: 8,0
«И нет ни печали, ни слёз...» И да и нет. Есть слезы, потому что больно, потому что детство умерло. Но стоит ли оплакивать гусеницу, когда перед нами рождение бабочки? Хочется вернуться назад? Да. Настолько же сильно, насколько и невозможно. Что же остается? Просто (ох, как непросто!) шагнуть...
marko: 5,0
Тема задана замечательная. И настроение, и музыка в тексте присутствуют. Но многовато технических небрежностей.
Σ 30,0
III место
По буквам, по звукам слова собирать,
И каждой находкой гордиться,
И вовремя нужное слово узнать,
И вовремя остановиться...
Обрести и выхаркивать СЛО-ВО,
Выбирая его из болезней,
Из предательств, по сути не новых,
Из лекарств, тошнотворно-полезных.
Из любви, проскулившей собакой,
Из грехов, неподъемностью тяжких,
Из мгновений — от солнца до мрака —
Заплетается слово-рубашка,
Чтоб накинуть его на закаты,
Чтобы им оберечь от потери...
Слово ставит на сердце заплаты.
Мы хотели его! Мы хотели?
SukinKot: 9,0
Ладная получилась рубашка. Только рубашки, по-моему, шьют или сплетают, а не заплетают. Заплестись — значит «обвиться вокруг чего-либо» (толковый словарь).
bess: 8,0
Поначалу меня сильно смутило слово «выхаркивать», но потом вчиталась внимательнее. Пожалуй, здесь оно уместно. Роза всегда узнаваема — она пишет так, как будто живет последний день. Мало у кого встретишь такую страстную откровенность в страдании и любви, доходящую иногда до исступления.
oMitriy: 8,0
Слово — это очень важно. Это то, с чего все началось... Андреич не боялся говорить о самом главном. Теперь нам приходится возвращать слово, старательно «собирая» (у А.) или «выбирая» (у Розы) из всего, что нам досталось. Поэт умер. Что осталось?
marko: 5,0
Осталось ощущение некоторой искусственности...
Σ 32,5
II место
Я — тот, который
Тушит звезды,
Чтоб Дорогой
Просыпалось проще
Ты можешь мне пообещать
Сложить из « аш два о» тетраэдр,
Замерзших слов кристаллы править,
...а мне наутро в шесть ноль пять.
Ты лихорадочен и скор
На дежа-вю из снов, и коды
Веков величествуешь одой,
... а мой будильник — хам и вор.
Причинно-следственная связь
Диктует шаг секундным стрелкам,
Стучится утро в двери: «Welcome!»
...Я не княгиня, ты — не князь,
Обычный люд. И в декабре
Застынет нелюдимый город,
Какая разница, что вспорот
Кометой сон? Но мнится мне:
Растянут в лето день вчерашний,
Сквозь «было» просочился свет
На тени строчек «с м е р т и н е т» .
Ты это смог со звездной башни.
SukinKot: 8,5
Понравилась игра: «обычный люд» — «нелюдимый город». Что меня смущает: сложить из кристаллов льда фигуру (аллюзия к «Снежной королеве» Г. Х. Андерсена) — речь о чем-то красивом, совершенном, но холодном. Но, здесь, если я правильно понял, речь совсем не о холодных отношениях, а о любви. Впрочем, любовь бывает разной — жизнь многогранней любых кристаллов.
bess: 9,0
Лирично и красиво. Странное сочетание отчужденности и света, завораживает.
oMitriy: 9,0
Как сделать так, чтоб «просочился свет»? Среди умений всевозможных такой пустяк... Ценою в жизнь...
marko: 6,0
Немного громоздкая конструкция, на мой взгляд, получилась. Все-таки иногда простота смотрится выигрышнее. Собственно, вся оборотка — суховатый пролог к двум впечатляющим, ярким последним строчкам.
Σ 33,0
I место
Всё — было, и прошло, и повторится снова.
Жизнь зла — и хороша, и в чём-то нам чужда,
Как будто что-то в ней не обладает словом,
И смотрит свысока,
И просит подождать...
Мне жаль людей нахмуренных, надменных,
зашитых в тесный круг работа-магазин,
тех, кто не смог остановить паденье
в переживаньи лет, в пережиданьи зим,
тех, кто не смог и никогда не сможет,
включив, не выключить, родившись, просто жить,
и если всё покажется ничтожным,
сказать себе: держись. Как хочешь, но держись.
Мне жаль себя, стоящую за дверью
в невыдуманный мир невысказанных слов,
где маются ничьи надежда, вера
и эта, как ее, забыла... да, любовь.
Произнести их вслух — булыжник в горле.
Плывет табачный дым. А первая строка
стучится клювом изнутри: открой мне, —
и кажется, вот-вот сорвется с языка.
SukinKot: 9,5
На мой взгляд, замечательно.
bess: 9,0
Трудно прокомментировать. Даже после многократного прочтения я не уверена, что не упустила что-то, что ole хотела поведать. Может, в этом и есть магия стиха. Вторая часть показалась сильнее первой. Она тише, искреннее. Концовка прекрасна.
oMitriy: 8,0
И снова мы стоим у перехода. За дверью мир иной. И снова Слово...
marko: 6,5
Прямо руки чешутся заменить в последней фразе союз «А» на «И», но это, скорее всего, мое субъективное поползновение. В целом же... чего-то здесь не хватает, мешает что-то цельному восприятию... возможно, неудачно выбран размер. 
Σ 29,0
Призывает как-то Гоминид Гоминьданович Доминантский соучастника по службе к себе в Причастилище. Приходит на зёв его соучастник его, ЗватьКакТоТак зовут.
Приходит в Присчастливище и приторно простирается, просфорку в зубах держит... или прохвостку между ног? Или аммофоску под культурную пальму в ящике вносит? Сейчас уже и не упомнить, Лета нынче не та.
Так вот, простирается ЗватьЕгоТакИЭдак тоньше пленки поверхностного натяжения и ждет. А Гоминид Гоминьданович, глазами вращает и заводит мысль кверху. ЗватьНикакЕго уж совсем истончился, сделался невидимкой-несведущим. Вот-вот испарится от радости.
Гоминид Гоминьданович, доведя мысль свою до звукового порога счастья, как рявкнет всёй мышцей гласа своего: «Я!..»
Тут лопнула становая жила у ЗватьТоКакТебя от излитой благости, и дымок пыхнул, как из раздавленного табачного гриба. И рассыпался счастливец, значит, в благодарностях буквально, то есть на ковер.
Но Гоминид Гоминьданович Доминантский, сделав ладошкой своей легкий пасс, продолжил мужественно: «Выношу... э-э-э... благодарность вам под Моим... Руководством!» И секретаршу позвал пыль протереть, ради радости глаз своих, зане порядок блюл, гармонию ценил и на баяне играть тоже умел.
* * *
Хоронили мы ЗватьЕгоБезРазницыКак хорошо — в урне с бумагами, значимость поистерявшими, как ответственные поборники здравого отношения к природе вещей. Гоминид Гоминьданович даже открыточку прислал из Египета с цветочками на фоне мумии Тутанхамона.
Все коллективно плакали над урной: «Какой же Гоминид наш Гоминьданович чувствительный! Как же несказанно повезло ЗватьНикаку в жизни со смертью!»
2005, 2012
SukinKot: 8,0
Вспоминается Чехов «Смерть чиновника» и (соглашусь с Желтым) сказки Салтыкова-Щедрина. На мой взгляд, несколько переиграно с анахронизмами, впрочем, возможно именно в них вся соль…
bess: 8,0
Игорь Михайлович, как обычно, творит колорит. Ни с каким другим автором не спутать.
oMitriy: 7,0
Думаю, Отвертке бы понравилось. Да ему, видимо, и понравилось. В далеком 2005-м... Я словил здесь платоновские нотки. Как еще бороться с глупостью с серьезным лицом?
marko: 6,0
Сей текст, думаю, следует оценивать с позиций чисто стилистической выдержанности. Мне кажется, маржинисты оценили бы ЗватьНикака по достоинству. Ну, а мне просто понравилось.
Σ 29,5
«...Может быть, я придаю снам больше значения, чем они заслуживают
...Как хорошо во сне! Другой мир... И никакой логики,
что всего привлекательнее...»
Припоминаю сны. Самый первый — из очень раннего детства. Приснился Царь Салтан. На вид совсем такой, как на картинке из книжки, только «чах» он над «златом» и был на самом деле Кощеем. Сон, который запомнила, потому, может, что удивилась — как же так, Салтан, а Кощей.
Сон второй — вещий. Да, да… Оставьте улыбочки, неверующие в вещие сны, будь они неладны эти сны. Мне было пятнадцать, и я была влюблена тогда. По-настоящему, в первый раз. А сон такой: цветной, красочный, иду по берегу моря (странно, я никогда еще не бывала в жизни на море), слышу музыку и обалденный (простите вульгаризм, не найду не банального определения) голос — поет типа серенаду Шуберта, только прекраснее. Я счастлива, я в раю. Вижу белую розу на песке, свежую, несказанно, опять же, прекрасную. Нагибаюсь, протягиваю руку, касаюсь и... черная змея «выхлестывает», обвивает руку. Кажется, кричу без голоса... Просыпаюсь… Лежу, оцепенев, колотится сердце, поднимаю руку, смотрю... Вижу белый след — «обвив» — выше запястья и... медленно исчезает...
Сон третий: я ныряю в прозрачной воде моей любимой, родной реки, я наслаждаюсь, чувствую упругость воды, она ласкает меня. Выхожу на берег. Все чудесно, но свет грозовой, странный. Иду вдоль болотца, на другой стороне его — мужик, тоже странный. Понимаю, он хочет убить меня. Мы будто разговариваем мысленно. Нет, говорю я, ты шутишь, и холодею от знания, что не шутит, но все еще не верю. Он молчит, а глазами косит куда-то, как бы предлагая: мол, посмотри, куда показываю (глазами). И я смотрю... В болотце, посредине, женская нога в розоватом чулке, в коричневой туфле, торчит вверх. Дальше не помню...
Повторяющиеся сны — их много, очень много. Это полеты — они счастливые: по-разному, с крыльями и без, с усилиями и легко, низко — с крыши на крышу, и высоко-высоко — под самое солнце. Это падения: со скал, с балкона, с карниза. Однажды до конца, до смерти. Это проползания, протискивания по узким, сжимающимся ходам, трубам, под землей или еще где-то, но всегда с выходом, с рывком на свободу. Это разнообразные опоздания: на поезд, на работу, на праздник. Это преследование, всяческой, порой, неясно, какой именно, опасностью. И грибы еще — сбор грибов, темных, склизких, расползающихся в руках. Это одна и та же, какая-то странно детская «забываемость» меня моими близкими, любимыми друзьями, когда они уходят все вместе куда-то, а я остаюсь, меня не ждут...
Есть, конечно, и не повторяющиеся сны, их большинство: они со сложным сюжетом, почти реальные, в них уже не только я, а порой меня в них и вовсе нет, или я не я. Это... нет, больше не стану рассказывать, потому что надо говорить тогда уже не о своих только тайнах — самых счастливых и самых страшных, и я чувствую, что нельзя об этом. А почему нельзя, не знаю. Нельзя — и все. Пока, во всяком случае, может потом, когда-нибудь... Плохих снов больше, да...
Но бывают не сны, а... «предсонья», что ли, когда память, вдруг, обращается к светлому, и крутятся в голове слова простые, легкие.
Я вспоминаю, вспоминаю,
не вспоминаю, а мечтаю,
как будто то, что уже было,
лишь только будет впереди.
По склону сна, скользя по краю,
в потемках памяти блуждаю
и прижимаю все, что мило,
как сноп цветов к груди.
И я стихов не сочиняю,
не сочиняю — вспоминаю,
как будто слышала когда-то
их, то ли в яви, то ль во сне.
А кто их пел... спроси — не знаю,
но точно птиц небесных стаю
я принимаю их, крылатых,
слетающих ко мне...
Почему выбрала рассказать о снах, просто так, без сюжета, без особого смысла, без гипотез и обобщений? Такие, мол, сны и все. А потому что сегодня что-то всплыло у меня о «метафизике» (в болтовне в комментах), и подумала: да, сны метафизичны и стихи, конечно, тоже. И вот уже читаю Отвертку: его тревоги, страхи, сомнения, размышления о странных совпадениях, о снах, о стихах, о смерти, о силе слова. Совпадение... случайное... Просто пусть будет... этот коротенький отклик. Может, реплика, может быть, ага... Бессмысленная? Ага... Это хорошо, что бессмысленная...
SukinKot: 7,5
Сны — тема благодатная, про них всегда интересно читать. Но, есть некоторые вопросы. Непонятно, почему автор не нашла небанального, по ее словам, эпитета, кроме слова «обалденный» (которое сама называет вульгаризмом), хотя тут же рядом пишет «еще прекраснее». Значит, «прекрасный» — это не банально?
«...На другой стороне его — мужик» — мужик, в смысле крестьянин? Если нет, то правильней написать: мужчина. В рассказах лучше пользоваться литературным языком, если, конечно, нет замысла передать какую-то специфическую речь. «Сон второй — вещий». Обычно, после таких слов рассказывают не только сам сон, но и почему он вещий, т. е. как он сбылся.
bess: 10,0
Чудесно написано — просто, естественно, искренне, легко. Сам текст похож на сон со всеми его захватывающими жуткими и прекрасными приключениями, загадками и намеками — из тех, что оставляют после себя ощущение ожившей сказки. Отвертка сказал бы мне: «Бесс, иди сюда скорее, посмотри, как дева пишет!» И замер бы в восторге, ожидая реакции. Ничего лишнего, ни следа пафоса, никакой позы. Скромно и легко. Но мало. Хочется продолжения.
oMitriy: 5,0
Наташа здесь самый «младший» ученик. Способен ли гуляющий по пляжу увидеть в море бесконечность глубины? А впрочем, в этом нет его вины...
marko: 7,0
Приступая к оцениванию текста, я менее всего предполагал, что наивысший из использованных баллов отдам именно ему. Уж больно поверхностным показалось мне произведение Наташи при первом прочтении... Но вглядевшись внимательнее, неожиданно для себя счел, что именно как оборотка этот сонный обзор «о снах, просто так, без сюжета, без особого смысла, без гипотез и обобщений», этот отголосок Андреичева дневника оказался успешнее остальных представленных на конкурс работ. В силу своей естественности, наверное.
Σ 27,5
не новый стих, но всё же...
оборотка на Otvertka. Как это?
О, сердце
В чем твоя судьба
В чем смысл твой
Мотор
Ты просто
Электрическая
Штучка
Гоняешь литры крови
По сосудам бытия
И всё
Как будто
Ан, не всё
Сжимаешься от боли
Виртуальной
Цветком ли красным
Розой
Расцветаешь
От сильных чувств
Стучишь
От сумасшедшей мысли
И замрешь
На пару сладостных минут
И снова — ритм
И снова литры крови
Толчками застилают взгляд
Кричат
А сердце
Гонит
Гонит прочь тоску
Стучит
Неровно
Ритмом джаза
Синкопой
Отбиваясь
От меня...
SukinKot: 7,0
Стих на тему о том, что такое сердце. Интересная работа, ритмичная (под стук сердца). «Мотор» перекликается с «Маршем авиаторов». Если сердце замрет на пару минут, то само уже вряд ли запустится... Если речь идет не о фактическом останове сердца, а о чувствах, то зачем акцентировать внимание на литрах крови?
bess: 8,0
Ух, сколько кровищи! Буйство эмоций. Напомнило фильм «Священная гора».
oMitriy: 6,0
Действительно, зачем оно, сердце?
marko: 6,5
Достаточно близко и духу оригинала, и скачкообразному Отверткиному темпераменту.
1) OtvertkaFest – 2011
2) СВЕТОФОР. Эпизод I
3) СВЕТОФОР. Эпизод II
4) СВЕТОФОР. Эпизод III
5) ПРОДОЛЖЕНИЕ — СЛЕДУЕТ! Конкурс обороток
