Ничё нипонил ((( может, потомушта мне знака не было? ikki
Признак эпохи: покидая этот мир, мы оставляем после себя все меньше бумаги — провожать ушедших теперь принято виртуальными свечками в цифровых комментах. На интернет-страничках, о существовании которых лет через десять мало кто и вспомнит. На сайтах, существование которых зависит от наличия электричества в розетке, питающей сервер, и настроения владельцев. Что, увы, лишь усиливает ощущение бренности мира и нашего в нем существования.
О Саше Мудрике, известно, в общем, не так уж много. Родился 17 февраля 1975 года. Жил в Медногорске (Оренбургская область). Руководил бюро экономического планирования. Сочинял славные стихи, замечательные экспромты, мастерские пародии и виртуозные оборотки — смешные и грустные. В совершенстве владел олбанским. Публиковался на старом Решете, на Решетории, на поэтическом форуме «RC-MIR.com» и, наверное, где-то еще. В Сети известен в основном как ikki и hm. Ушел незаметно — 26 апреля 2016-го. Фото не обнаружено.
Здесь мы попытались собрать то, что осталось из его стихов. Даты под каждым из них являются датами опубликования на сайте-источнике. Коллекция далеко не полная, поэтому если у кого-нибудь из зашедших в этот раздел есть что добавить, будем рады.
в моей семье народу куча — три таракана, мухи, мышь. народ немножко зло*бучий, но, в основном, всё гладь да тишь. и всё б отлично, но в кошмарах я извожусь и в прах и в пух — что мухи съели тараканов, а мышь потом сожрала мух. я вызываю неотложку, включаю свет везде и жду. и тараканам сыплю крошки а мышке свежий сыр кладу. и вот, загнавши страх в ломбарде, сижу, курю — ласкает слух сильней, чем музыка вивальди, настырное жужжанье мух.
02.04.2010
1. история повторяется 2. Библии посвящается 3. и, пожалуйста, не путайте Божий Сыр с Божьим Даром
когда сереет день и плещут волны
в открытых шлюзах поднебесных сфер,
мне кажется, что мир наш — нарисован
за исключеньем дерева гофер.
и без Луны немного непривычно,
но это беспредметный разговор,
а цель в другом — чтоб с веточкой масличной
вернулся голубь с Араратских гор.
и всем плевать, что целый мир разрушен,
что смешаны опять и тьма, и свет.
подумаешь! обычная игрушка!
Кто дал, Тот и забрал, проблемы нет.
и было бы смешно, но так уж вышло:
углем и кровью нарисован мир.
и смотрят нарисованные мыши
на дырку в небе, где был Божий Сыр.
31.05.2008
капризы над тарелкой говяжьего холодца :)
изысканность стихов не вызывает дрожи,
желаний желатин недодан — неальфонс,
жонгляж нелепых фраз меж сатанинских рожек,
копытами стуча, перетекает в хвост.
подтексты, скрытый смысл, аллюзии подвохов
смешались в голове в забавной кутерьме...
а весь секрет в одном — готовит повар плохо:
«дрожалка не дрожит», как говорят гурмэ.
11.04.2008
_________________
Я НАПИШУ ТЕБЕ ПИСЬМО
(цикл обороток)
ybrjve
Я напишу тебе письмо, слегка горчащее обидой, а впрочем, я обид не выдам, но ты увидишь все равно, как сковывает землю лед, хрустящий и не очень чистый, и в прописях избитых истин стоит пометка «идиот». И ты почувствуешь все тот же сладковатый запах серы, которым, бают староверы, укутан город Эсгарот. Да и у нас его полно, в забытых наших палестинах, и голуби несут на крыльях его в открытое окно. А за окном темнеет день, и по привычке входит в ступор. День на событья очень скуп был, и ночью — тоже та же хрень. И жалит скорпион-тоска, как убивает Скарпью Тоска, и, убедительно и просто заходит в душу пустота. И старой-старой сукой месть скулит о выкупах и платах, шагами меряя палату, мою палату номер шесть. Опять я пялюсь в монитор, выискивая в нем кого-то, пока унылая суббота пересекает мой забор, оставив крошки на столе и лужицы обид в прихожей, слегка краснеющие кожей скелетики идей-калек, мечты, засевшие в углу в обнимку на моем диване... Я напишу, но не отправлю тебе письмо. Ну не смогу.
22.03.2008
Sarah. ПИСЬМО В
Эх, была- ни была ;)
«В нашем городе дождь, мон ами. Небо тускло, как плащ сарацина, на подходе запасы глицина, и, наверное, прав Соломон: все проходит. Тогда отчего мелкий зверь, что во мне поселился, этой ночью метался и бился, и скулил непонятно о ком? Я хотела его приручить, подарить на твои именины, но боюсь, что и присно, и ныне, ты не справишься с этим зверьем. Вечереет. Большая луна смотрит в окна невидящим глазом, и обрывки несказанной фразы повторяют дыханье мое. Я могла бы ее написать и отправить постскриптума вместо...
В нашем городе дождь, мон ами. Остальное — неинтересно».
Я напишу тебе письмо, что пахнет медом и тоскою почти нездешнею такою, что плакать хочется, ИМХО. Горчит ледок спокойных фраз невысказанной нежной страстью, весенней пьяною напастью... и пыл мой вовсе не угас, я не забыл тебя, красотка! Но такова моя судьба — давить по капельке раба, прыщом вскочившим. Сумасбродка! Твой терпкий запах отдает почти что сернистым, уверен, сам Дон Гуан до смерти верен одной тебе. Я идиот! Зачем на поиски руна златого бросился? Химерой баранья шкура станет. Серый закат стемнеет дыбой сна, выкручивая мне суставы, а сожаленье (мой палач) садистски кожу трет «наждач-кой» обвинений... Пустота... в палате номер шесть зависла вонючим смогом сигарет. И день почти что равен «нет». А в строчках не имеет смысла искать, словами не помочь смягчить убийственную ночь — «оставь надежду...» — крыса сгрызла рожденный только что послед... навязчиво изгиб шнура напомнит твой изгиб бедра, белье, небрежно на столе забыто, совершенство тела... и магнетическую связь, животную рождая страсть... О, как ты истово хотела!.. Хотел забыть бы, память зла — создал же Бог такое чудо, хочу и маюсь, гадом буду! И вижу в зеркале осла...
22.03.2008
Sentyabrina. Я НАПИШУ ТЕБЕ ПИСЬМО...
Спасибо hm, Мау и Sarah за вдохновение...
Я напишу тебе письмо... А ты... ты вправе не ответить...
Опять весна на белом свете пленит стыдливостью мимоз.
Весна с грустинкой на губах. Всего лишь март... Снега по пояс...
А я... я твой забыла голос, и убежал песок в часах.
Я напишу тебе письмо о том, что жду и дни считаю...
В тебя корнями прорастаю, перечеркнув, что было до,
до этой девственной весны... Сыграв с судьбою в чет и нечет,
я буду рада, если встречу нам уготовит серп Луны...
Добра растущая Луна. И снам ее я верю свято.
От глаз твоих с оттенком мяты пьянею, не испив вина...
Ах, да... о снах... Мне снишься ты... И рана снова кровоточит...
Мечтаю под покровом ночи, и льются чувства на листы...
Я напишу тебе письмо, что жизнь, как пустоцвет, бесплодна...
А я, как прежде, старомодна, люблю с ванилью эскимо.
Неровным ритмом полуфраз, прелюдией полупризнаний
не воскрешу воспоминаний... Слезою, хлынувшей из глаз,
оставлю скорбное пятно под тихий траур Альбинони...
Жизнь — всполох, слепок на ладони... Я верю — все предрешено!
Неровной ниткою судьбы нас разбросало не случайно...
Мы пьем до дна Эль-Риша тайну под небосводом голубым.
Я напишу еще про то, что день и ночь молила Бога...
Пусть будет легкою дорога... твоя, и счастье, как итог!
Я напишу... хотя, как знать, быть может, безнадежно поздно...
Уже весна, но так морозно... И я забыла, как летать...
Как мало нот. Их семь всего, но плачет Солвейг на рассвете...
Я напишу тебе письмо... А ты... ты вправе не ответить...
25.03.2008
P. S. Идея Сары.
_________________
Помню, помню дядю Арли С голубым сачком из марли: Образ долговяз и худ, На носу сверчок зеленый, Взгляд печально-отрешенный – Словно знак определенный, Что ему ботинки жмут. Э. Лир
если тема попалась глобальная,
типо, Жызнь или, там, Мироздание,
(чё такое — не знайу йа, граждане!)
а у вас не хватает ни знаниев,
ни, как вам ни абидна, идей...
не прикидывайтесь тока лохами!!!
зарифмуйте банальности — плохо ли,
хорошо ли, не так уж и важно-то!
и засовывайте их в «филасохвию» —
ето будед «ваш взгляд», хоть убей.
а потома, с надутыми щёками,
атвичать можно гордо: мол, плохо ли,
хорошо ли «оно» зарифмовано,
вам, признацца па-чеснаму, «сёравна»,
и не в том она, матушка-суть...
патамушта вам было видение,
да, банальное, безыдейное,
но зато — хорошо ли там, плохо ли —
таки-вляпались вы в ФИЛАСОХВИЮ!!!
и ботинки вам больше не жмуть.
09.03.2008
каг бы и не совсем оборотко, но...
я лежу на полу, словно рыба об лед.
все еще позади, все уже наперед
нам известно, расписано, взвешено:
на сосульках застывшие слезы зимы,
и чужие «они», и такие же — «мы»,
одинаково, в общем-то, грешные.
но ты все же, рискнув заработать инфаркт,
миришь и этот в окна глядящийся март,
и февраль, однозначно оболганный,
и мне кажется снова, что в чем-то правы
и родные «они», и такие же — «вы».
справедливость — так значит, всем поровну!
09.03.2008
«и о погоде на завтра...» (с)
и кажется, что заболел пастух,
пасущий облака, по брови в плащик
закутанный, опять ноябрь притащит
обычный груз осенних депрессух,
промокшие улыбки невпопад:
«простите, но не весь февраль отхаркан»,
придет ноябрь... и притворится мартом,
но я-то помню настоящий март!
когда уходят тучи, словно снег,
и крыши ждут обещанных концертов,
и, сжатая спираль, почти до центра,
вдруг распрямляется, тревожа каждый нерв,
и ночь не спишь, и две, и даже три,
и сил хватает — можно поделиться,
становишься волшебником — на лицах
ты видишь то, что у людей внутри,
и вертится чуть-чуть быстрей Земля,
и каждый день встречается с азартом,
таким был март...
ага, таким...
когда-то...
ну а сейчас... феврябрь обычный... мля.
01.03.2008
(опубликовано на Решете 03.02.2008)
«Дела отлично, как обычно...» из песни
понимаешь... когда все плохо, когда душу из темноты, извививаясь, щекочут лохмы опротивевшей суеты, когда смотришь предельно тупо в оквадраченное вчера и на вечер похоже утро (вот такие здесь вечера), когда слякоть начала марта словно вытекла из ноября и со страхом встречаешь завтра, понимая, что тоже — «зря», когда призрачный свет просвета если виден, то лишь едва, когда пофиг, что скоро лето и когда каждый год — за два, когда копишь в себе проблемы, не решаясь их разрешить (понимаешь, не то чтоб лень, но... я ведь знаю — получишь пшик), когда пьешь из стакана накипь, успокаивая аппетит, потому что звонили с банка и просили вернуть кредит, когда нет для опоры кисти (а не то чтоб, сказать, плеча), когда очень охота выпить, но на выбор — кефир и чай, когда крепко зажмурив глазья (не влезают в размер «глаза»:), ты мечтаешь все кончить разом, хоть и знаешь, что — нет, нельзя, и спросонок идешь по цеху на работу — опять «за страх», и мечтаешь закончить «веху», а выходит привычный «вах!», когда горечь во рту привычна, когда тушишь подушкой свет, усмехаясь: «вот только с личным... только с личным — сплошной привет», когда бродишь по сайтам, сидя, ногу на ногу положив, понимаешь, что ты обидел этот мир, потому что жив...
29.02.2008
спасибо службе 911 ;) немного исправленное...
тише, тише...
не спугни его, лан?
ты пойми — ведь у него снова глюк.
у него в ночи опять вызрел план.
пол-мешка почтишто вызрело, друк.
из картинок на квадратиках снов
строит домик он, смотри, не спугни.
но в колоде недостаток тузов,
а избыток всякой прочей х**ни:
от шестерок до надменных вальтов,
до продажных дам шутов-королей...
домик рушится, ведь нету основ,
как и праведников нет меж церквей.
строит домик,
на зыбучем песке...
только видно, где-то в плане косяк,
или просто это план в косяке,
или где-то что-то ляпнул не так,
или спьяну нарисован проект,
или гадом оказался прораб,
и, быть может, говоря тебе «нет»,
он и сам не очень этому рад.
тихо-тихо...
просто спрячься в углу.
я тебя, уж так и быть, научу:
подожди, пока его «не могу»
наконец-то превратится в «ХОЧУ!»
18.02.2008
«я так хочу, чтобы лето не кончалось»
чтоб не кричали бордюры улиц пустынным эхом ушедших в завтра,
и непроснувшиеся — проснулись в координатах Рене Декарта,
где по абсциссе — привычный орднунг, по ординате — прорыв абсцесса,
и Дядя Стёпа, и нет тревогам, и все в порядке на Красной Пресне.
и чтоб картины — не ржавым маслом, а пусть дешевой, но — акварелью.
как у Стругацких — «всем было счастье». ты в это веришь?.. я в это верил.
но, напевая простую песню, уходит в завтра, неотвратимо,
бездарный вечер — провалом пьесы, пустым разводом воды в картине,
глотком невкусной воды в стакане и комом сладких таблеток в горле,
звонком последним — старушке-маме, и ароматом... дерьма?.. магнолий?..
а лето вышло... исчезло просто, слегка испачканное гуашью...
здесь нет ответов, и нет вопросов, а значит, даже почти не страшно.
10.02.2008
на Небесах — переполох,
опять прибыл какой-то лох,
и все кричал, что он есть Бог,
и горько плакал,
и говорил, что Стикс — прокис,
и что полно в Тартаре крыс,
и что он видел эту жизнь
в гробу и в тапках.
и он был жалок, это Бог,
и был безумно одинок,
так одинок, что, если б смог,
он бы скумекал,
что коль явился по харчи —
то сядь за стол и не кричи,
ну да, ну Бог. ну, каждый чтил
средь древних греков.
ну так и что ж теперь, братан?
сейчас — другие времена,
зима, и осень, и весна
пропали в Лету.
и даже главный Демиург,
забыв про всех своих подруг
был ошарашен как-то вдруг
таким сюжетом.
дела творятся, ты пойми —
не до твоей теперь возни,
ведь мир погиб, потом возник.
а ты как думал?
а здесь ведь каждый норовит
молитовку подать в синклит:
кто — за прощение Лилит,
кто — за Иуду...
в порядке очереди, друг!
рассмотрят твой вопрос, угу...
ты поиграй пока в углу...
да хоть и с бесом.
эй, Гавриил, труби в трубу!
обед уже! ой, не могу...
и запиши его... эй, друг!
как звать-то?.. Зевсом.
04.02.2008
«Разбежались по углам слова» эльфа из Общалки
захожу — а в углах... слова,
провинилися вчем-то, хммм?..
я им хлеб с колбасой совал,
предлагал им то чай, то джынн,
как синичег, кормил с руки,
гладил, бедненьких, пагалаве,
прижымал их к сваей груди,
в труппу звал, как к себе в гарем...
не идут, сервелат не жруд,..
и дичатся, как те хорьки...
а одно из них (просто жудь),
расцарапало пол-руки...
исподлобья глядят, ога...
а в глазах — затаенный страх,
я им — в блюдечке молока,
а они — посылают нах...
дрессировщик им — рафинад,
а в ответ получает шрам...
отвернется — опять сидят
(вот упертые!) по углам...
ведь слова — не идут к плохим...
неуютно им там, видать...
становиться харошым, хм?..
или новую труппу ждать?
13.01.2008
May, прости, не удержался. Это просто шутка )
на тарелке и рак — пища,
а вернее — закуска к пиву.
полторашка свистит-свищет
желтой пеной, как лев гривой.
желтоглазо косят чипсы,
изогнувшись от дикой страсти,
полоумно бредут мысли,
исчезая в твоей пасти.
а за ними по пищеводу,
по гортани, с гортанным взвывом,
словно джинн, обретя свободу,
без задержек течет пиво.
зажигай эту ночь-петарду,
мы взлетим выше крыш, слышишь?
эта ночь — вне закона, правда!
потому что закон — вышел
покурить, но забыл память,
то есть спички... давай, ну же!
мы взлетим! а потом... падать
будем вместе в одну лужу,
ощущая толчки в венах
обнаженным куском тромба...
чуть горчит на губах пена,
чуть хрустит на зубах вобла...
мы с тобою одной крови!
ну признайся, давай, щтоле?
нам нинада ничё, кроме
пива с воблой плюс пуд соли.
и у нас эта ночь в лапах.
но не звери ведь мы — люди ж...
приходи... как почуешь запах...
я спрошу тебя:
пиву будешь?..
30.12.2007
«...а я все жду, когда окликнет эхо...» riccio
Ковыряясь в носу, я все жду в позе лотоса дня,
В перекрестьи прицела пупок созерцающий Будда,
Вдруг случится Событие? И на заре с перепугу
Свистнет рак-на-горе и клешнею поманит меня...
Снизойдет благодать, и бесплатный всем выдадут сыр,
И забьется Кассандра в припадке: «я вам говорила!!!»
