Деспот, злодей непременно должен любить искусство
(Микеланджело Буонарроти)

Шкатулка

19.06.2009

Salut, шахматы не по правилам

От иронично пригламуренного разнородной экономико-лингво-терминологией эпистолярного жанра — до интеллектуальной игры...

От запакованной в черный мешок осени до мохеровой (пардон) зимы — как от гнилых европ до родимых зачуханных берлог, от иронично пригламуренного разнородной экономико-лингво-терминологией эпистолярного жанра — до интеллектуальной игры, — словом, как от развеселого Джона-Джоя до самоопределившегося как «блудный скоморох» Космита. Жонглирование словами и лунными монетками, сумасбродно-привлекательная эклектика, манящая безнадрывность, в которых — всё те же, вечные, М и Ж, и то ли жизнь, то ли труба… Но уж точно не «всего лишь» шахматы: пусть стихоферзь и притворяется пешкой, ходить по правилам он не желает. И это — изумительная «приманка» даже для самого требовательного читателя.

Луна затёртою монеткой висит на тонком волоске...

Иллюстрация: Светлана Бескровная «Луна, распятая на взлете»

john-joy

Salut, ma cher

Salut, ma cher. Что нового в европах?

Всё так же загниваете, поди?

Перенимая ваш бесценный опыт,

Молюсь на хьюман райтс и Леди Ди.

С бозоном Хи играясь в кошки-мышки,

Поднять готов на "ха" премудрый миф.

Учусь быть толерантным. Есть подвижки!

Из лексикона "негра" исключив,

Хожу на Виктюка, Жене читаю,

Хотя в les fleurs du mal ни ме ни бе.

И что за прок от голубковой стаи

Для М и Ж на топливной трубе?

Аршином общим не пугай. Мой баррель

Не подведёт. Не то, что нефть и газ.

Что нам дефолт? Прорвёмся! Чай, не баре.

Да, кстати, как с погодою? У нас

Минул октябрь, по счастью, не Великий.

В амбарах под завязку корешки

С вершками. Флегматичные таджики

Пакуют Осень в чёрные мешки.

Листвой опавшей акции на биржах.

Неотвратим критический момент.

Вот ляжет снег - махну к тебе... на лыжах

И доберусь до греческих календ.

Adieu, ma cher. Пора мне баю-баи.

В окне Петровом не видать ни зги.

Навеки твой. Постскриптум: умоляю,

Письмо перед прочтением сожги.

Битцевский гамбит

Зиме не взять меня испугом.

В колючий кутаясь мохер,

Чуть во хмелю, срезая угол,

Вхожу в мертвецки тихий сквер.

Домой несут привычно ноги.

Блестит иуда-гололёд.

Пускай в зачуханной берлоге

Меня давно никто не ждёт,

Иду в ферзи безумной пешкой,

Не в силах вывернуть с лыжни.

Лечу орлом, чтоб рухнуть решкой

В сугроб несвежей простыни.

Луна затёртою монеткой

Висит на тонком волоске,

И жизнь моя — всего лишь клетка

На чьей-то шахматной доске.

Автор: Фиалка

← Предыдущая	Следующая →
20.06.2009 О музыке, тюрьме и ветре	16.06.2009 О тополиной зиме

Читайте в этом же разделе:
16.06.2009 О тополиной зиме
12.06.2009 В каком-то городе на Патриарших
08.06.2009 Мысли о Пушкине
05.06.2009 Сошедшие на землю небеса
03.06.2009 О часах, котах и синем лесе

К списку

Оставить комментарий

Чтобы написать сообщение, пожалуйста, пройдите Авторизацию или Регистрацию.

Salut, шахматы не по правилам

Комментарии

Оставить комментарий