Мысль, которая не опасна, недостойна того, чтобы называться мыслью.(Оскар Уайльд)
Мысль, которая не опасна, недостойна того, чтобы называться мыслью.
Высказанное
Не тот поэт, кто рифмы плести умеет
Поздно, поздно! Вот — по небу прожектора загуляли, гуляет народ. Это в клубе ночном, это фишка, игра, будто год 43-й идет. Будто я от тебя под бомбежкой пойду — снег с землею взлетят позади, и, убитый, я в серую грязь упаду. Ты меня разбуди, разбуди.