Терри Пратчетт

О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
              "Поедем на лодке кататься..."
              В пролетке, расшлепывать грязь!
              И слушать стихи святотатца,
              пугаясь и в мыслях крестясь.
              Сам под потолок, недотрога,
              он трогает, рифмой звеня,
              игрушечным ножиком Бога,
              испуганным взглядом меня.

Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
              затравленный Временем-Вием,
              катает шары и острит.
              Ему только кажется кием
              нацеленный на смерть бушприт.
              Кораблик из старой газеты
              дымит папиросной трубой.
              Поедем в "Собаку", поэты,
              возьмем бедолагу с собой.

Закутанный в кофточку желтую,
              он рябчика тушку тяжелую,
              знаток сладковатого мяса,
              волочит в трагический рот.
              Отрежьте ему ананаса
              за то, что он скоро умрет.