Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас
(Иван Тургенев)
Камертон
| Вернуться |
Борис Рыжий. Погадай мне, цыганка, на медный грош...
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
