Когда остаток жизненного смысла
не выметенным копится в углах
и на плечах чужая речь повисла,
а шёпот жизни заменяют числа -
звериной чёткостью и пробегом в делах
бездумных и надёжных, словно яма,
когда условен вдох и скуден взгляд,
как честь ума оставшихся упряма,
как в полутьме упрямо говорят
о тех предметах, что вполне бесцельны,
о тех путях, что вовсе не нужны.
Когда в ничто свои таращит бельмы
эпоха ясности, когда путём кружным
к заборам тем же выйти норовим
и в те же ямы валимся и порем
всё ту же чушь…
О чём тогда мы спорим?
О чём во тьме упрямо говорим?
А мне дык Вильям наш Шекспир вспомнился) Замечательное стихотворение.
важаемый Baas! Что за стихотворение? Не затруднит - напомнить?
Уважаемый petrovich. Я здесь не о конкретном стихотворении, а скорее о духе и ,не побоюсь этого слова, глубинной мощи. Правда. Вот просто 15 сонет, сравните:
Когда подумаю, что миг единый
От увяданья отделяет рост,
Что этот мир - подмостки, где картины
Сменяются под волхвованье звезд,
Что нас, как всходы нежные растений,
Растят и губят те же небеса,
Что смолоду в нас бродит сок весенний,
Но вянет наша сила и краса, -
О, как я дорожу твоей весною,
Твоей прекрасной юностью в цвету.
А время на тебя идет войною
И день твой ясный гонит в темноту.
Но пусть мой стих, как острый нож садовый,
Твой век возобновит прививкой новой.
Великолепно! Рад, что скромным своим творчеством отсылаю к таким шедеврам! Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!